Topo de Gama

Na mesa de café ao lado da minha, duas adolescentes típicas: muitos risinhos abafados, muitos olhares de esguelha, muitos sinais em código. E uma conversa em tom velado, entrecortada por suspiros e gargalhadinhas nervosas.

Fico curiosa e sigo-lhes as olhadelas disfarçadas, para ver a causa de tanta agitação: lá está ele, um patético don juan de quinze anos, de calças a escorregar pelo rabo inexistente, borbulhas indisfarçáveis e uma melena oleosa. Sozinho, ao balcão, parece "da casa" pelo à vontade da pose. Olha de vez em quando as miúdas, ostensivamente, com um ar distante e castigador (o mais aproximado que consegue do martini boy da fantasia delas) e a coisa parece estar a correr-lhe bem. O crescendo de excitação que provoca é evidente para qualquer um. Às tantas, uma delas não se contem e comenta, de modo a que ele a oiça:

- Ó pá, Tânia, o gajo é mesmo topo de gama!

Volto a olhar o casanova de pacotilha em versão imberbe - deliciado, é claro, com o efeito dramático do seu infinito charme - depois as miúdas, e pergunto-me muito seriamente se também eu já terei feito, um dia, estas figuras. Claro que fiz: talvez não tão explícitas, que os tempos eram outros, mas naquela idade as hormonas mandam em nós como gente grande. Saio a sorrir e a pensar com os meus botões:

Topo de gama??? Topo de Gama era o Vasco!