Até que a morte nos separe?

Segundo uma entrevista dada ao Diário de Notícias, o escritor José Saramago vaticina e defende, a médio prazo, um casamento (em comunhão de bens) entre Portugal e Espanha. A fusão dará um novo país que terá, segundo ele, o nome de Ibéria.

Não tenho muito a dizer sobre isso. Todos sabemos qual a metade da "Ibéria" que ele escolheu para viver, há longos anos. Todos sabemos, também, qual a metade que imporia as suas regras à outra, nesse novo e fascinante país. Qual a que sairia vitoriosa e qual a que seria cilindrada. Todos sabemos, ainda, como somos iguaizinhos (!!), nós e nuestros hermanos.

Não me interpretem mal: eu adoro Espanha, tenho-o dito sempre. É um país fantástico e admiro nos espanhóis muitas qualidades que seriam muito úteis aos portugueses, como a auto-estima indestrutível e a irredutibilidade na recusa de diluição dos símbolos nacionais, numa Europa que nunca será culturalmente homogénea. Mas uma coisa é o reconhecimento das nossas menoridades e outra, bem diferente, é achar que somos apenas feitos delas.

Claro que se D. Afonso Henriques não tivesse enfrentado a mãe, o problema nem sequer se poria e nós seríamos, provável e orgulhosamente, a estância balnear da tal Ibéria (e da Europa toda, a avaliar pela habilidade que os espanhóis têm de promover os seus produtos turísticos, com ETA e tudo). E seria óptimo para todos, disso não tenho dúvidas. Mas assim, depois de séculos e séculos numa guerra de David e Golias, e no actual estado de coisas, esta fusão soar-me-ia a pura rendição.

Nós e os espanhóis, até que a morte nos separe? Nah, não me parece.

Mas Saramago quer ser espanhol? Deixá-lo ser. Não me incomoda nada. Para mim, já o disse também, o Nobel português será sempre de Sophia.