Porta do Vento

De malas aviadas

2008-04-16T12:00:00.002+01:00

Chegou o dia deste blog escapar pela sua própria Porta, que está sempre entreaberta, e deixar-se levar pelo Vento para outras paragens. Para quem não sabia ainda, estamos de malas aviadas para o Sapo, que me acenou com a promessa de transformar-se em príncipe e a cumpriu em pleno, até agora. A toda a equipa do Sapo, personificada no Pedro Neves - o meu Sapo/Príncipe de serviço - agradeço a atenção e a paciência que teve com as minhas dúvidas informáticas e com os pormenores de "decoração". PSB, pega na tua mala também e vem daí. Temos nova casa, e está linda.

Deixo-vos com este delicioso video (o Sapo é esperto, veio logo cantar-me ao ouvido uma canção que é muito especial para mim...) e espero que continuem a aparecer sempre, mas agora aqui: http://portadovento.blogs.sapo.pt. Por favor mudem o vosso link e divulguem. O baile continua lá.

Uma VOZ

2008-04-16T02:01:00.002+01:00

Hoje, 16 de Abril, é o dia mundial da VOZ. Vou-me rendendo a assinalar estes "dias de", sobretudo aqueles que não têm implicações dúbias ou não me irritam especialmente. Por isso aqui fica uma das mais bonitas canções de amor alguma vez escritas, numa das mais bonitas vozes que já ouvi. E não só bonita: é uma voz de tal maneira expressiva e rica de inflexões que, mesmo para quem não perceba a língua em que as palavras são ditas, é fácil entender o que elas pretendem transmitir e deixar-se levar pelas emoções. É uma "voz-actriz", e de primeira água. Recostem-se e ouçam-na, de preferência sem outros ruídos de fundo. E digam-me lá se não ficamos todos com vontade de ter um amor "soft as an easy chair"...

(Evergreen - Barbra Streisand)

Love soft as an easy chair
Love fresh as the morning air
One love that is shared by two
I have found with you

Like a rose under the april snow
I was always certain love would grow
Love ageless and evergreen
Seldom seen by two

You and I will make each night a first
Every day a beginning
Spirits rise and their dance is unrehearsed
They warm and excite us, cause we have the brightest love

Two lives that shine as one
Morning glory and midnight sun
Time weve learned to sail above
Time wont change the meaning of one love
Ageless and ever evergreen

Até que enfim

2008-04-15T11:40:00.001+01:00

Miguel Vieira (um conceituado estilista português, para quem não conhece o nome) afirmou há tempos, numa entrevista, que "na moda portuguesa não existe anorexia". Eu já tinha ouvido dizer o mesmo a Fátima Lopes (a estilista, não a apresentadora). E a afirmação que ambos sustentam, obviamente falsa, é ainda mais grave porque vem de pessoas que são co-responsáveis por uma realidade dramática que só elas parecem não ver.

Revolta-me a indiferença, ou, o que é pior, a lúcida cumplicidade no crime. Os distúrbios alimentares são um dos grandes flagelos com que se debatem as sociedades ocidentais, hoje em dia. A nossa também, como é evidente. Talvez menos do que outras, comparativamente, mas não é por isso menos preocupante. Não existe anorexia??? Por favor! E, mesmo que não existisse "no interior" do mundo da moda (o que é falso), o que dizer do mundo "cá fora", a quem a moda se destina? Ou será que a influência daquelas figurinhas cadavéricas (que dão pelo nome de manequins) nos adolescentes, também é inexistente? É só ter a coragem de ir até ao Hospital de Santa Maria, por exemplo, e ver... com olhos de quem quer ver. Mais: não é apenas um problema feminino. Cada vez mais está a afectar os rapazes também.

Se pensarmos que é exactamente do mundo da moda que pode vir a solução para resolver uma boa parte deste terrível problema, não me parece exagerado falar em atitude criminosa. A Organização Mundial de Saúde anda, há anos, a apelar repetidamente aos grandes costureiros e opinion leaders da moda internacional - que ditam como devemos ser por fora - que promovam uma imagem feminina mais saudável, o que passa naturalmente por um peso equilibrado. Só Espanha, inteligentemente, lhe deu ouvidos (A Moda Madrid, com a exigência de um peso mínimo para as manequins, conseguiu a atenção do mundo inteiro e muita publicidade de borla para os desfiles, além da simpatia geral). É incompreensível que todos os países não lhe tenham seguido o exemplo. Seria tão fácil! Os gurus da moda têm um poder tal, que bastaria a sugestão de uma mulher mais "cheia" como ideal de beleza, para que todas as mulheres do ocidente quisessem parecer-se com ela.

Isto para não falar de outra aberração: a de utilizar esquálidas rapariguinhas de 13 e 14 anos (autênticas Lolitas autorizadas), produzidas como se fossem adultas, desfilando roupas que se destinam a gente muito mais madura, que é a que tem poder de compra. Esse é outro escândalo, que deveria também ser visto com atenção. Até porque ambos estão intimamente ligados: numa idade em que os corpos não estão ainda completamente formados, as carências alimentares - e também as drogas e o álcool que elas usam para iludir a fome - impedem o normal desenvolvimento e causam outras doenças graves. É irónico, sobretudo se pensarmos na ilusória duração destas carreiras, mesmo as (poucas) bem sucedidas.

É por isso que é inadmissível que se continue a tapar o sol com a peneira, fingindo que está tudo bem. Em Portugal ou em qualquer lado, ainda por cima em nome de inutilidades. E é por isso também que me alegrou agora esta boa notícia. Finalmente, parece que algum bom senso iluminou os grandes do mundo da Moda. França, a capital desse mundo, a dar o exemplo, depois de Espanha ter aberto o caminho. O meu aplauso. Até que enfim.

O mundo a seus pés

2008-04-14T17:17:00.011+01:00

Aqui fica o meu contributo para um tema que é caro a todos estes bloggers amigos, e também a mim. E afinal a quase todas nós, mulheres. Porque será que os sapatos são tão importantes para as mulheres? Muitas de nós somos Imeldas Marcos em potência, e só não lhe chegamos aos calcanhares (literalmente, no caso) por falta de verba adequada e de espaço nos armários. Problemas que ela, manifestamente, não tinha. Escolhi estas imagens pelo contraste entre si. Mas têm todas um denominador comum: a criatividade, aplicada a esses objectos míticos que trazemos nos pés e nos encantam como nenhuma outra peça de roupa. Gostava de saber se há razões históricas ou sociológicas para este fenómeno. Alguém quer dar uma achega?

Pontuação

2008-04-14T12:14:00.004+01:00

Já fomos uma interrogação, depois fomos as reticências que deram lugar a uma exclamação esperada. E mesmo que sejamos hoje uma vírgula, sei que não seremos nunca um ponto final.

Feira de Velharias (4)

2008-04-13T11:29:00.004+01:00

Cada vez tenho menos paciência para a política e para os políticos. Agradeço-lhes a vocação ou a ambição, porque cada uma delas (ou ambas) os levaram a lutar por lugares que eu detestaria ter que ocupar. E alguém tem que fazer o trabalho deles, isso é inegável. A anarquia pura é uma utopia, bonita mas impensável na prática.

O que me parece é que, mesmo os mais idealistas e bem intencionados, acabam por ter que dançar conforme a música que encontram já a tocar. Os que não se adaptam e se recusam a fazer concessões, tornam-se demasiado incómodos e são convidados a sair do salão, a bem ou a mal.

Mas há os que, realmente, parecem ter nascido para essa vida. Entram a matar e cortam a direito, fazem o que acham ser preciso, a qualquer preço, e têm um (natural?) grau de distanciamento e de insensibilidade aos problemas do comum dos mortais que lhes permite nunca olhar para trás e até, quem sabe, dormir tranquilos.

É o caso do nosso primeiro ministro José Sócrates (um nome de uma enorme responsabilidade, caramba!). Tem a frieza de um cubo de gelo e a arrogância de um César. Chegou a afirmar sobre si próprio, mostrando como se tem em grande conta: «Sou um animal feroz» (Expresso, 24/07/2004). Não sei se é um animal feroz, mas é, pelo menos, ferozmente indiferente.

Eu, que não sei falar politiquês e prefiro a linguagem da poesia, dedico-lhe este magnífico poema de Carlos Drummond de Andrade: "E agora, José?"* , com a romântica ilusão de que o leia algum dia e que ele o faça pensar um pouco no quick step que nos tem obrigado a dançar, quando nem para a valsa temos sapatos...

E AGORA, JOSÉ?

E agora, José?

A festa acabou,

a luz apagou,

o povo sumiu,

a noite esfriou,

e agora, José?

e agora, você?

você que é sem nome,

que zomba dos outros,

você que faz versos,

que ama, protesta?

e agora, José?

Está sem mulher,

está sem discurso,

está sem carinho,

já não pode beber,

já não pode fumar,

cuspir já não pode,

a noite esfriou,

o dia não veio,

o bonde não veio,

o riso não veio

não veio a utopia

e tudo acabou

e tudo fugiu

e tudo mofou,

e agora, José?

E agora, José?

Sua doce palavra,

seu instante de febre,

sua gula e jejum,

sua biblioteca,

sua lavra de ouro,

seu terno de vidro,

sua incoerência,

seu ódio - e agora?
Com a chave na mão

quer abrir a porta,

não existe porta;

quer morrer no mar,

mas o mar secou;

quer ir para Minas,

Minas não há mais.

José, e agora?

Se você gritasse,

se você gemesse,

se você tocasse

a valsa vienense,

se você dormisse,

se você cansasse,

se você morresse...

Mas você não morre,

você é duro, José!

Sozinho no escuro

qual bicho-do-mato,

sem teogonia,

sem parede nua

para se encostar,

sem cavalo preto

que fuja a galope,

você marcha, José!

José, para onde?

Nota: Descobri, entretanto, que Sócrates nasceu em Vilar de Maçada. Começo a compreender os seus traumas e até entendo que tenha fugido de lá, mas, bolas!, tinha que se vingar em nós??

(* Clique aqui para ouvir o poema, dito pelo próprio CDA)

(Publicado pela primeira vez em 1/6/2007)

Parabéns

2008-04-12T21:57:00.010+01:00

Montserrat Caballé faz hoje 75 anos. Ao longo da sua carreira cantou quase todo o repertório operático clássico, com uma delicadeza e uma doçura que contrastavam com o seu volume físico e faziam com que ele se eclipsasse totalmente. Em palco ficava apenas uma cara linda e expressiva, de medalhão italiano, e uma voz simultaneamente poderosa e suave. A sua Casta Diva (Norma) ficou famosa.

Aqui, num impressionante dueto com outra fantástica voz - Freddy Mercury - a mostrar toda a elasticidade do seu talento e a sua enorme simplicidade. Uma mulher maravilhosa, uma cantora inesquecível. Parabéns, guapa!

(How can I go on - M. Caballé e F. Mercury)

Dia de abrir envelopes

2008-04-12T00:05:00.003+01:00

Há sempre aquele momento. Aquele terrífico e intimidante momento de abrir os envelopes. Olho-os a medo, tentando estabelecer com o exterior, civilizado e inócuo, um pacto de não agressão. É inútil. A desproporção de forças é total, nada a fazer. De que forma poderia eu vingar-me? A ideia absurda deixa-me, pelo menos, um sorriso. Volto a olhá-los, tentando agora outra abordagem: a do optimismo que sempre me salvou, em todas as situações difíceis por que passei na vida. Mas não é fácil, como o foi em tempos, antes daquela vez. Daquela vez em que tudo mudou, em que nem o meu mais delirante optimismo podia iludir o que o Abre-te Sésamo revelava. Nada de tesouros, nada de pérolas e ânforas de ouro. Só uma desolada frase, composta de cinco palavras letais. Todas elas, uma por uma. As palavras também podem ser letais, mesmo sendo feitas com as mesmas letras com que se escreve uma declaração de amor. Nem o pobre "de" parecia inofensivo, no meio delas. Palavras compridas, complicadas, ameaçadoras, fúnebres. Um Requiem em cinco andamentos. Conhecia-as, não me enganaram. Sou filha de médicos, a terminologia arrevezada e áspera não tem grandes segredos para mim. Palavras bastardas de um latim que gerou outras tão bonitas, tão doces. Mas também pariu estas, afinal. Há os bons e os maus em todas as famílias. Aquelas palavras eram as ovelhas negras do latim. Abro sempre os envelopes, eu mesma. Se é de mim que falam, é a mim que têm que dar explicações primeiro. E faço-o sem testemunhas. Não quero que me vejam nos olhos o medo ou a euforia, ambos demasiado íntimos para subirem ao palco. Daquela vez, os envelopes apanharam-me desprevenida. O que traziam dentro era um violento murro no estômago, no meu estômago que não esperava murros. Foi desde aí que nunca mais abri os envelopes com a mesma souplesse, essa alegre certeza de que estava tudo bem. Ficaram-me na memória, gravadas a ferro e fogo, as cinco palavras que eram uma condenação explícita. Sem enfeites, sem disfarces, sem bálsamos. Só a sentença de morte, nua e crua. Mas afinal ganhei eu. Nessa altura não o sabia ainda, mas o meu optimismo salvou-me, uma vez mais. Ganhei eu, em todas as frentes. Venci as palavras, venci os envelopes mensageiros da escuridão. Passaram dez anos. Venci os envelopes, sim, mas eles rogaram-me uma praga, como vingança: a de ter que abri-los, para o resto dos meus dias, com um misto de medo e de esperança, mas nunca mais com a confiança que tinha antes. Há dez anos que os abro, há dez anos que ganho eu. Hoje foi dia de abrir envelopes, e uma vez mais me intimidaram. Mas hoje, uma vez mais, a caverna de Ali Babá só tinha pérolas e ânforas de ouro para mim.

Old friends

2008-04-11T16:44:00.011+01:00

"As old wood is best to burn, old horse to ride, old books to read, and old wine to drink, so are old friends always most trusty to use"
(D´Arcy W. Thompson)

Poucas coisas

são tão interessantes nesta vida como reencontrar velhos amigos após um longo tempo de separação. Várias situações podem acontecer, desde a profunda decepção à reconfortante certeza de que aquele(a) amigo(a) não o era por acaso. No primeiro caso, nada a lamentar. O próprio tempo que passou se encarrega de manter o afastamento, e tudo fica esquecido. No segundo, é muito bom saber que não nos enganámos àcerca de alguém.

O primeiro embate - mais divertido do que constrangedor - em que comparamos mentalmente a nova imagem com a recordação que tínhamos da pessoa, congelada no tempo, leva-nos quase sempre a concluir que a quantidade de cabelo perdido é inversamente proporcional à dos quilos e rugas ganhos, e que tudo isso é infinitamente menos importante do que alguma vez julgámos possível.

Depois vem o melhor: um invariável rol de boas lembranças, desfiadas da meada da memória (o tempo encarrega-se quase sempre, generosamente, de apagar as más) que nos fazem rir e sustentar uma conversa que poderia durar horas, se tivéssemos tempo para isso num simples almoço. As histórias partilhadas, as situações dramáticas ou cómicas, os êxitos alcançados, o destino de outros amigos (um bocadinho de má língua dá sempre alguma graça a estes reencontros), a orgulhosa exibição de fotografias da família que entretanto se criou, tudo isto com uma naturalidade e à vontade espantosos, como se tivessemos estado juntos na véspera.

Aconteceu-me ontem, com uma amigo de sempre que deixei pelo caminho há quase trinta anos. Era um estudante idealista, hoje é um homem maduro... ainda idealista. Que bom constatar que nem toda a gente fica amarga com as desilusões da vida! Que bom saber que ainda há gente de carácter, que não inverteu as prioridades nem cedeu ao cinismo! Foram duas horas bem passadas, e no fim a promessa de não mais deixarmos passar tanto tempo sem nos vermos. Seremos capazes de cumpri-la? Não sei, a vida é muitas vezes caprichosa. Mas espero que sim. De qualquer maneira, o reencontro valeu a pena.

(Nota: Um beijinho ao M., que passa por aqui de vez em quando. Gostei de rever-te, meu amigo).

Cata-Ventos

2008-04-11T02:11:00.002+01:00

Divórcio

AMN, n' A Arte da Fuga

Cesse tudo o que a musa antiga canta

POS, n' A Criação do Mundo

Mulher escrevendo

Adelaide Amorim, n' O Bem, o Mal e a Coluna do Meio

The beat goes on

Teresa, no Beatles Forever

Adágio e Os grandes livros

RAA, n' A Sublime Porta

Corruptólogos

FJV, n' A Origem das Espécies

A atracção pelo lixo

Daniel Oliveira, no Arrastão

Feliz aniversário

Mike, no Desconversa

Águas de Abril

TCL, no Falabarata

No news whatsoever

OIAW, no Once in a While

Acordar, mas sem acordo

PRD, no Pedro Rolo Duarte

Observatório IX

2008-04-10T11:14:00.006+01:00

Futurologia

Não deixa de ter a sua graça a insatisfação tornada pública do antigo-novo barão do PSD, Ângelo Correia. Que se apressou a vir, depois, dizer que não era com o PSD em particular, mas sim com o actual estado de discussão política no País, PSD incluído, a razão para a sua desilusão neste regresso inesperado (?) à política activa.

Ora, para mim, quis dizer exactamente a mesma coisa, estando, portanto, desiludido (que surpresa?) com o caminho que o seu partido e a actual liderança vão dubiamente trilhando, num dueto de personagens de caricatura que já devia ter aprendido a não se pôr na ribalta, pois é duvidoso que reúna a confiança necessária para constituir a alternativa credível que muitos desejam, malgrès tout.

E fico a pensar nas razões insondáveis que terão conduzido este esquecido a pôr-se novamente em bicos de pés, imaginando que só poderá estar também desiludido consigo próprio, uma vez que também faz parte activa do não diálogo político actual.

Neste ambiente circense, é de não esquecer também a posição agora assumida pelo artista maior da Madeira, ao afirmar que, da próxima, é que não se vai recandidatar mesmo, deixando-nos na dúvida legítima se vai engrossar os dependentes da caixa nacional de pensões, reformando-se, ou se estará a pensar em voos mais continentais, fazendo contas de cabeça a evoluções quase inexoráveis na São Caetano.

O que seria! Alberto João Jardim candidato a Presidente do PSD e, inerentemente, a Primeiro-Ministro... E que cenário, se ganhasse as próximas legislativas!

Estou a vê-lo. Na sua relação com o Sr.Silva, como educadamente apelidou o PR durante a campanha presidencial, com os media, zurzindo de alto a baixo todos os seus inimigos cubanos de estimação, com o pressuposto chefe da oposição, Sr. Pinto de Sousa, como gosta de chamar ao PM, ajustando as contas de que se sente credor.

E a postura de Estado, em que é exímio, e o palavrório, em que é exemplo...

O que seria! De nós, do País, desta evolução que teimosamente não conseguimos atingir, desta melhoria de nível geral que teima em se nos escapar a cada momento. Apesar de, ao que parece, ter feito um trabalho notável no desenvolvimento da Madeira (bem sabemos com que meios) até enaltecido pela concorrência, na voz de Jaime Gama e para grande sofrimento dos seus correligionários de partido.

Será que poria o País na rota do sucesso económico que todos desejamos? Será que erradicaria a exclusão social, como é apanágio de todas as promessas? Será que poria Portugal no mapa, transportando-o para lugares lisonjeiros nas estatísticas dos índices de crescimento, desenvolvimento, literacia, civismo?

Já não digo nada! Como no circo, (quase) todas as fantasias inimagináveis são possíveis. Vamos esperar para ver...

Pedro Silveira Botelho

Disparates do Statecounter

2008-04-09T22:56:00.008+01:00

quando posso entrar com acção de uso capião? - Desde que não seja contra o Porta do Vento, avance quando quiser, amigo. E depois pague um copo, se ganhar.

existe a enzima no coração? - Existe, claro. Fica entre os ventrículos e nunca está quieta.

amor antigo não esquecido - Pois... esse problema toca a muitos. Experimente umas pílulas de Alzheimer, talvez resulte.

mulheres loiras na praia - Outra vez, caramba? Ainda não as encontrou???

constipal - Ou Ben-u-ron, também serve. Atenção, não confundir com Ben-Hur, que não cura ninguém. Pelo contrário, pode levá-lo à boca de um leão esfomeado.

elizabeth taylor e burton ateu - Problema deles, não acha?

taylor fome - Fome? Não me parece, amigo. O problema dela sempre foi mais o contrário...

love hurts - Ah, pois é... o que é que julgava? Claro que tem sempre a alternativa do futebol...

como fica em inglês a palavra te gosto - Fica bem, obrigada. Mas qual delas: "te" ou "gosto"?

ventos de cor - Aqui não somos racistas, gostamos muito de ventos coloridos.

a vida e a obra: frida collo - Essa pintora não conheço, lamento. Será prima da outra?

eu sou uma porta - É triste, admito, mas veja a coisa pelo lado positivo: assim passam-lhe ao lado imensos problemas que afligem os inteligentes!

declarações de amor para julianne - Deixe-se de palavreado e dê-lhe um beijo, vai ver que ela gosta!

10 billiontrillion trillion carats - É o valor deste blog, não sabia? Mas não está à venda.

espero que aqui jaza - Não espere, não vale a pena. Enganou-se na porta, o cemitério não é aqui.

Jamé dito

2008-04-08T23:49:00.011+01:00

Estive a ouvir, deliciada, as justificações do ministro Mário Lino para as "frases infelizes" (palavras do próprio) que disse, num passado próximo de que todos nos lembramos, sobre a polémica localização do novo aeroporto.

Em entrevista à SIC Notícias, perante uma Ana Lourenço a lutar para conter o riso, Mário Lino voltou a meter os pés pelas mãos ao dizer que "jamé disse jamé", quem o disse foram os autores dos estudos apresentados. Tudo uma confusão dos media, portanto. Quanto à classificação da margem Sul como "um deserto", lá admitiu ter usado a expressão. Mas afirmou ter ficado genuinamente espantado com a repercussão que tais palavras tiveram nos autarcas atingidos e nos habitantes da margem Sul a quem tinha chamado beduínos (esta é minha, não foi ML que disse, claro), já que, no almoço onde a brilhante metáfora fora proferida, ninguém se tinha mostrado minimamente incomodado com ela.

Ora, daqui concluo que Mário Lino conhece mal os portugueses. Em primeiro lugar, a esses almoços e jantares dos políticos vai-se para comer à borla, e nunca para ouvir o que quer que seja. Depois, uma refeição é uma coisa sagrada. Desde que seja farta e bem regada, a benevolência é garantida. Mais depressa os convivas se amotinariam por um bacalhau sem sal ou uma mousse deslaçada do que por uma ofensa, mesmo que fosse às senhoras suas mães.

A seguir, garantiu vir a respeitar religiosamente o período de nojo imposto pela lei antes de aceitar um cargo de administrador numa grande empresa pública ou privada, quando sair do governo. Ou seja, ficamos a saber que já está a preparar a reforma.

Por fim, quando eu já estava a desesperar de encontrar algum interesse no desastrado ministro, algumas características pessoais suas, lidas pela jornalista no teleponto, salvaram-no do abismo sem remissão. Pelo menos aos meus olhos. Parece que Mário Lino é um fervoroso amante de ópera, tem assinatura nos concertos da Gulbenkian e é fumador de cachimbo. Por estas, confesso humildemente que não esperava.

Mas também fiquei a saber que exercita os neurónios nas tabelas do Sudoku, e isso é que me deixou desconfiada: ou treina pouco ou faz batota, porque os resultados dessa intensa actividade intelectual não se viram até agora, jamé...

Good news!

2008-04-08T17:43:00.008+01:00

Eu já simpatizava com a candidatura de Barak Obama, mas agora fico mesmo a torcer para que ele ganhe, ao saber desta notícia!

Depois da tragicomédia que têm sido os discursos de Bush durante os seus mandatos, acho que ninguém mais se habituará a palavras cinzentas na Casa Branca. E já agora, para variar, que passem a ter a qualidade inquestionável dos Monty Python...

Que las hay, las hay...

2008-04-08T14:34:00.008+01:00

Não vou comentar a história em si, já que tem tido nos media cobertura mais do que suficiente e até excessiva, quanto a mim. É um caso triste de espalhafato mediático sobre um homicídio doméstico, alegadamente cometido por uma figura do jet set nacional (se é que isso existe por cá...), como lhe têm chamado as "revistas do coração". Erradamente, ainda por cima, porque esta pessoa era absolutamente desconhecida nesses meios não fosse o envolvimento, mais ou menos escandaloso, com outra figura dos mentideros portugueses: o inenarrável José Castelo Branco.

Apenas chamo a atenção para uma espantosa coincidência (ou será gralha do jornal?) que encontrei ao ler a notícia do Sol: o advogado de acusação - Paulo Cruz - tem exactamente o mesmo nome que a vítima, marido da acusada!! A ser verdade, é um caso invulgar daquilo a que costumamos chamar "ironia do destino"...

Adenda: Parece que era mesmo gralha, afinal.

Amigos de talento - II

2008-04-07T17:00:00.017+01:00

Sempre inventei histórias para os meus filhos, quando eram pequenos. Deixava correr a imaginação e as personagens iam mudando, ao sabor das perguntas que eles me faziam e dos seus desejos. Muitas vezes eram eles mesmos quem sugeria aventuras e peripécias, consoante o interesse do momento ou alguma coisa que tinham visto ou ouvido. Com uma infância vivida no campo, o imaginário infantil dilata-se substancialmente e ganha cores, cheiros e formas impensáveis para uma criança da cidade. Talvez por isso eles respondessem tão bem ao estímulo da participação na composição da história, acrescentando sempre pormenores mais ricos e dando vida a personagens engraçadíssimas. Frequentemente, eram eles que construiam toda a trama, sem se aperceberem disso.

Tenho as melhores recordações dessa época de partilha de sonhos e de loucuras imaginativas, em que me sentia muito próxima daquele universo mágico e me deixava conduzir, sem resistência, por entre seres fantásticos e mundos delirantes. Era com estes pensamentos que os meus filhos adormeciam, e muitas vezes também eu. Além das histórias, cantava-lhes canções de embalar com letras inventadas por mim, muitas vezes na hora, sobre músicas conhecidas. A única que sobreviveu ao tempo e às sucessivas mudanças de casa, escrita num papel amarrotado, foi uma letra que fiz para o meu filho mais velho. Lembro-me muito bem dessa noite de Verão em que a cantei pela primeira vez, de uma lua cheia e magnífica que entrava pelo quarto e abria as portas a todos os sonhos. Aos meus e aos dele...

Curiosamente, encontrei esse papelinho há uns anos. Sem fazer a menor ideia de qual era a música em que a encaixei nessa época (mais de vinte anos antes), gostei ainda do que tinha escrito e apeteceu-me que alguém a musicasse. Falei nisso à minha amiga Rita Vasconcellos, sabendo que ela se entusiasmaria com o projecto. A Rita é arquitecta de profissão, mas é também uma inspirada compositora, para além de outros múltiplos talentos. É, sobretudo, um espírito curioso e sensível, muito próximo ainda da inocência das crianças, como acho que todos gostaríamos de ser. Como eu calculava, achou graça ao desafio. Pedi-lhe que fizesse uma coisa simples, já que era uma "Cantiguinha de embalar", título que dei, logo ali, à canção que surgiria da nossa parceria. Sentou-se ao piano e começou a alinhavar uma melodia suave e delicada, como aquelas das caixinhas de música. Era exactamente isso que eu tinha imaginado para aquela letra. Deixei-a, nessa noite, enredada na sua criação, sabendo de antemão que iria gostar do resultado. Poucos dias depois, ligou-me. "Está pronta, vem ouvir." Lá fui, comovida e curiosa. E amei desde logo o casamento entre as minhas palavras simples e a música da Rita, que tão bem as tinha apreendido.

Por sugestão de amigos, concorremos com esta canção ao Festival da Canção da RTP (há 3 anos). Para isso, demos-lhe o título de Branca Lua e gravou-se uma maqueta em estúdio, com a própria Rita ao piano e a bela voz da Mafalda Sachetti "emprestada" para o efeito. Não ganhou, claro, nem nós esperávamos que isso acontecesse. É uma música/letra que está muito longe do perfil das canções que habitualmente ganham festivais. Mas todo este processo nos deu um enorme gozo e nos aproximou como amigas. Depois disso, decidimos fazer outras parcerias musicais. Estão em fase de acabamento várias canções, e algumas delas farão parte de um interessante projecto musical em que a Rita está agora a trabalhar (não posso adiantar mais sobre o assunto porque ainda está no segredo dos deuses, mas acredito que vai ser um êxito).

Aqui fica a Branca Lua, em maqueta, porque ainda não encontrou uma voz que lhe desse vida definitivamente. Gostaríamos muito que isso acontecesse, um dia.

BRANCA LUA

Branca lua traz um sonho
risonho
ao meu filho adormecido
Deixa-o partir num veleiro
ligeiro
pelo azul desconhecido
Deixa-o tocar as estrelas
prendê-las
entre os dedos pequeninos
como se fossem brinquedos
segredos
que só sabem os meninos

Dá-lhe asas ao pensamento
fermento
duma vida por escrever
que enquanto tudo se espera
quimera
tudo pode acontecer
Ó Lua, quando ele partir
a sorrir
no seu corcel de magia
pede ao sol que se detenha
e não venha
trazer cedo a luz do dia

(Como tenho estado com problemas no Imeem, aqui fica o link se não conseguirem ouvir: http://anavidal.imeem.com/music/MKNuQSuG/mafalda_sachetti_branca_lua/)

Feira de Velharias (3)

2008-04-06T16:37:00.001+01:00

أسامة بن محمد بن عود بن لادن

É assim o nome de Ossama Bin Laden em Árabe, na minha opinião a mais bonita escrita do mundo. O que prova a sabedoria de um velho ditado popular: "Nem tudo o que luz é ouro".

(Nota: Publicado pela primeira vez em 19-07-2007)

Mood

2008-04-06T11:25:00.011+01:00

Hoje acordei com vontade de ouvir isto. Grande voz, grandes canções.

Avec...quoi?

2008-04-05T12:04:00.012+01:00

Demoiselles... dêem largas á imaginação... abram portas e janelas de par em par... ás zero... em ponto... Maldoror depositará uma flor... em vossos corações... eleitas entre biliões...
"J'ai fait un pacte avec la prosttution afin de semer le désordre dans les familles"

Chat Noir avec
À minha caixa postal têm vindo parar, ultimamente, mensagens surreais de um tal Chat Noir Avec (???), escritas num francês macarrónico ou num português arrevezado, que se supõem misteriosas mas não passam de cómicas. Imediatamente antes da assinatura, a invariável frase ameaçadora: J'ai fait un pacte avec la prosttution afin de semer le désordre dans les familles.
Ora bem, o que eu quero dizer a este gato preto é que as únicas coisas que tem semeado por aqui são... erros ortográficos de bradar aos céus. A não ser que o Avec esteja ainda por aparecer com novas pragas, mais sedutoras do que uma flor depositada no coração das eleitas escolhidas entre biliões (não conheço as outras demoiselles contempladas mas estou habituada a ser a única eleita, pelo que o plural ainda me parece excessivo), até agora esse pacto de desunir famílias ainda não fez qualquer efeito.
Não perca tempo comigo, bichano. Há-de haver quem se deslumbre com o seu francês de Alcabideche e o seu Maldoror Valentino, semeando flores em noites de lua cheia. A mim, ingrata como sou, só me dá para rir. Já tentou as Mães de Bragança?
Adenda - Não resisto a partilhar a última mensagem que recebi, hoje mesmo, do Chat Noir Avec, que agora se tomou de fervores monárquicos e poéticos e acrescentou mais um idioma à sua vasta cultura linguística: o castelhano. Ora vejam:
..."todas ibamos a ser reinas"...se Leticia...lo iba...porque no tu...noche de sueño...
...esta noche... petite demoiselle ...te daré el...cielo...deste amor...que és de Pedro...por...Inês...
Estou quase a ceder. Quem é que resiste a isto, digam lá??
(07/04/2008)

Ainda um sonho

2008-04-04T15:47:00.004+01:00

Passam hoje 4o anos sobre a morte de Martin Luther King.

Que bom seria que o seu sonho fosse já uma realidade...

Observatório VIII

2008-04-03T15:48:00.007+01:00

Sem Rei nem Roque

A divulgação do vídeo do mais recente ‘escândalo’ numa escola pública – a cena de quase pugilato entre professora e aluna pela posse do telemóvel desta – veio revelar a faceta escabrosa da anarquia que se passa em muitas salas de aula, por esse País fora.

Cenas semelhantes têm-se repetido com alguma frequência nos últimos tempos, sendo cada vez menos raras as histórias de agressões perpetradas por alunos a professores.

O que não augura nada de bom no panorama do nosso ensino público, pois que o privado tem meios próprios para evitar que este tipo de situações ocorra para além dos parâmetros da mera indisciplina. Começa por fazer, logo no início, uma pré-selecção, nem que por mais não seja que pelo dinheiro que sai dos bolsos paternos todos os meses, continuando por medidas correctivas imediatas que culminam com a pura expulsão do aluno indesejado.

O ensino público não tem nenhum destes meios. Para já, porque é gratuito – todos têm acesso a ele – e, depois, porque a figura da expulsão não é sistema a que recorra habitualmente, sendo excepcional o deste caso agora vindo a público.

Fiquei sinceramente aturdido com este vídeo. Primeiro, porque achava impensável que um aluno desrespeitasse daquela forma um professor. Depois, pela chacota geral dos outros alunos, a gozarem nitidamente o espectáculo e a fazerem comentários tão pouco abonatórios.

Dir-me-ão que se vê que não sou professor. Pois não, não sou. Mas sou pai de cinco rebentos, duas já com os seus cursos, um universitário e dois estudantes do secundário, todos em universidade e escolas públicas. Onde sempre estiveram toda a vida, com excelentes resultados, mérito do seu trabalho, de alguns bons professores em que tiveram a sorte de tropeçar e, porque não dizê-lo, do envolvimento que nós, pais, sempre nos preocupámos em ter na sua vida escolar, acompanhando os sucessos e as dificuldades que foram surgindo.

E, francamente, acho que é neste ponto que reside a diferença dessa barbárie a que, por vezes, se assiste. O problema é, em grande medida, educacional. Compete-nos a nós, pais, educarmos os nossos filhos para não serem agentes daquelas tristes figuras em nenhum sítio, muito menos numa sala de aula e contra um professor. Eu morria de vergonha se algum filho meu estivesse metido naqueles lençóis... e ele também não ficaria lá muito bem, de certeza, primeiro com a sua consciência e, depois, comigo.

Naturalmente que também há responsabilidades por parte dos professores. Já conheci bons professores, na plena assumpção do termo, que se dedicam por amor à sua profissão, que têm as competências necessárias para ensinar e que conseguem, com a sua atitude e pedagogia, conquistar os alunos e merecer o seu respeito. Também já conheci os que de professores só têm o título. Entre uns e outros vai a distância de um mundo, que propicia a que estes casos existam.

Bons e maus professores são uma realidade e uma questão de sorte, para os alunos e para o seu futuro. Mas que a educação dada (ou não) em casa ajuda muito (ou não), isso é, para mim, inquestionável.

Pedro Silveira Botelho

Nas tuas mãos

2008-04-02T14:51:00.015+01:00

Reinventa-me tu. Dou-te pincéis e tintas de todas as cores, uma tela em branco e, mais do que tudo isso, a imensa liberdade de me recriares à tua medida. Redesenha-me: dá-me olhos menos inquietos, mãos menos aventureiras, braços que embalem tudo menos sonhos. Dá-me pernas imóveis, que não acabem em pés andarilhos. Pinta-me o corpo de um tom de mármore belo e pálido como o das estátuas antigas, em que todo o ardor se transformou já em História. Não te detenhas nos cabelos, deixa-os inacabados. Podem ganhar vida própria e enlear-te como algas, e tu sabes como é perigosa a maresia. Evita a curva do pescoço, e foge dos pormenores no peito e no ventre. Passa a correr pela boca, aí todo o cuidado é pouco. Um último aviso: não me pintes um coração nem um cérebro. Porque, se o fizeres, eu volto a construir-me como era.

(Imagem - René Magritte, "Tentando o Impossível")

Para afastar as nuvens...

2008-04-02T00:20:00.008+01:00

What a wonderful world!

(by Louis Armstrong)

(by Eva Cassidy & Katie Melua)

I see trees of green, red roses too

I see them bloom for me and you

And I think to myself what a wonderful world.

I see skies of blue and clouds of white

The bright blessed day, the dark sacred night

And I think to myself what a wonderful world.

The colors of the rainbow so pretty in the sky

Are also on the faces of people going by

I see friends shaking hands saying how do you do

They're really saying I love you.

I hear babies crying, I watch them grow

They'll learn much more than I'll never know

And I think to myself what a wonderful world

Yes I think to myself what a wonderful world.

O pior de nós

2008-03-31T23:21:00.009+01:00

Recebi este texto de um amigo, por e-mail, com o pedido de divulgá-lo pelos meus contactos. Melhor do que isso é pô-lo aqui, o que faço com muito gosto. Fiz alguma pesquisa para confirmar a veracidade desta história inacreditável, e parece que é mesmo verdadeira. Por incrível que pareça, um espírito doente lembrou-se de chamar Arte a esta cruel aberração. E, pior do que isso, alguém (com responsabilidades neste sector) lhe deu cobertura. Pela segunda vez, ainda por cima.

«Como muitos devem saber e até ter protestado, em 2007, Guillermo Vargas Habacuc, um suposto artista, acolheu um cão abandonado de rua, atou-o a uma corda curtíssima na parede de uma galeria de arte e ali o deixou, a morrer lentamente de fome e sede. Durante vários dias, tanto o autor de semelhante crueldade, como os visitantes da galeria de arte, presenciaram impassíveis a agonia do pobre animal. Até que ele finalmente morreu, seguramente depois de ter passado por um doloroso, absurdo e incompreensível calvário.

Parece-lhe forte? Pois ainda não é tudo: a prestigiada Bienal Centroamericana de Arte decidiu, incompreensivelmente, que a selvageria que acabava de ser cometida por tal sujeito era Arte, e deste modo tão absurdo Guillermo Vargas Habacuc foi convidado a repetir a sua cruel acção na dita Bienal em 2008. Facto que podemos tentar impedir, colaborando com a assinatura nesta petição:

http://www.petitiononline.com/13031953/petition.html

(não tem que pagar nem registar-se para assinar a petição) para que este homem não seja felicitado nem chamado de 'artista' por tão cruel acto, por semelhante insensibilidade e desfrute com a dor alheia.»

Nota minha: Por outras fotografias que encontrei na net pode ver-se a indiferença com que os visitantes da galeria reagiram a esta "experiência". Ninguém se lembrou, ao que parece, de tirar dali o cão, de levar-lhe comida ou, pelo menos, de perguntar qual seria o seu destino. Por cima do animal, na parede, há frases escritas... com ração! A natureza humana não pára nunca de me surpreender.

Eu já assinei a petição, claro.

Leva tempo

2008-03-31T16:25:00.001+01:00

Leva tempo entender que a vida é curta.
Às vezes, leva quase toda a vida.
O vivo, quando entende, agora surta,
busca agarrar a vida já vivida

e perde o pouco tempo que lhe resta
cavando o tempo em busca de si mesmo.
Gastasse as poucas horas numa festa,
evitaria esse final a esmo.

A vida é curta além do que entendemos
porque nenhum de nós foi avisado
do tempo que anda além do que o que vemos.

Se o fôssemos, quem não teria dado
mais tempo ao "meu amor" do que ao "oremus",
mais glórias ao virá do que ao passado?

Jayme Serva, no seu melhor.

Baptizados

2008-03-31T11:38:00.009+01:00

Como prometido - tenho que explicar aos leitores incautos que esta é uma private joke entre mim e os amigos Fugidia e Réprobo - aqui está uma fotografia do meu baptizado. Foi em Março e em Sintra (na Igreja de Sta Maria), o que, além do facto de eu ter só um mês de vida, justifica a toilette enchouriçada...

Estou ao colo da minha madrinha, que respondeu ao convite dos meus pais com um longo arrazoado em verso, que acabava assim:

E se não vier chuvinha

(no que temos muita esperança)
irá bonita a madrinha
com um chapéu que veio de França!

Não choveu, pelos vistos.

Clap, Clap, Clapton

2008-03-30T16:38:00.008+01:00

O grande Eric Clapton faz hoje 63 anos. Aqui o têm, numa canção de James Taylor de que eu gosto muito, a assinalar o dia. Escolhi esta versão "karaoke" para poderem cantar com ele. Parabéns, Eric, e obrigada por tantos e tão fantásticos momentos que me tens dado. No teu caso acho que se pode aplicar, sem favor, a máxima do vinho do Porto: quanto mais velho...

(Don't let me be lonely tonight- Eric Clapton)

(Nota: Esta homenagem foi uma sugestão de um amigo, igualmente fã de Eric Clapton e sempre atento a estas efemérides da boa música. A escolha da música é minha.)

Feira de Velharias (3)

2008-03-30T11:51:00.004+01:00

Já ouviu falar?

- Já ouviu falar na Cidadela de Cascais, nos chalets do Monte Estoril, no Jardim dos Passarinhos, na Praia dos Pescadores, na pastelaria Garrett, no Casino Estoril?

-Não, não faço ideia. O que são todas essas coisas com nomes curiosos?

- São enfeites simpáticos e bonitinhos, que puseram à volta do Estoril Sol Residence para lhe dar um charme especial e um certo arzinho retro que satisfaz o gosto sofisticado dos futuros moradores.

- Ah, sim, o Estoril Sol Residence conheço, evidentemente!! Do resto é que nunca tinha ouvido falar...

(Nota: Publicado pela primeira vez em 15/07/2007. Clique para ver o video)

Cata-Ventos

2008-03-29T11:52:00.015Z

Humores
EBDP, em Em Bicos de Pés

Primeiro de Março
Azia, no Azeite & Azia

Fragmento VIII
Estrelicia Esse, no Arcádia Lusitana

O Telefone Vermelho
O Réprobo, no As Afinidades Afectivas

Livros irrequietos
Huckleberry Friend, no Codornizes

Sensação de eternidade
Sofia, n' O meu Cais

O fiambre e o telemóvel
Pedro Correia, no Corta-Fitas

Indomável Pecadora
Meg, no Sub Rosa

Tibet (Saudades minhas)?
Pedro Aniceto, no Reflexões de um cão com pulgas

?
Júlia Moura Lopes, n' O Privilégio dos Caminhos

Feng-Shui a dias
Laura Abreu Cravo, no Mel com Cicuta

Bagdad
Manuel, no Palombella Rossa

Fasquias

2008-03-29T02:42:00.006Z

A vida está cheia de estranhas coincidências. Que nos dão, se quisermos estar atentos, preciosas lições.

No mesmo dia aconteceu-me ouvir, de pessoas e em circunstâncias completamente diferentes, a mesma expressão para classificar-me: uma fasquia alta. Mas as reacções que este indubitável elogio produziu em mim foram, também, totalmente diferentes das duas vezes: numa delas senti-me recompensada pelo grau de exigência que procuro impor a mim própria, e estimulada para continuar a mantê-lo; na outra, pelo contrário, tudo o que desejei foi ser o oposto - uma fasquia bem mais baixa, dessas que qualquer atleta vence, sem medo do insucesso.

E assim constatei, uma vez mais, como tudo é relativo nesta vida.

Observatório VII

2008-03-28T18:47:00.006Z

Hoje é Natal

Fomos agora surpreendidos (?) pelo presente de Natal inesperado (?) e fora de época (?) que Papai Zé Noel nos deu: devolveu 1% do Iva que nos tinha rou... sobrecarregado há três anos. Presente todavia incompleto, pois ainda guardou metade para futuras oportunidades, para além de outros impostos que, então aumentados, ficam agora na mesma.

A surpresa é, praticamente, nenhuma. O gato, escondido, já estava com o rabo de fora há algum tempo, pois as forças vivas já de há muito reclamavam a reposição deste imposto. Mas foi inesperada a precaução de devolver só metade, não fazendo a reposição para o nível de taxa em que estava, apesar das contas públicas estarem, ao que parece, de boa saúde, com o afamado défice bem controlado.

A época escolhida também não trouxe surpresa. Entrámos no ciclo da inevitável campanha eleitoral, com as inevitáveis benesses que acompanham as promessas de um futuro melhor, tantas vezes meros slogans de campanha, tantas vezes ignoradas, tantas vezes não cumpridas. Como esta, aliás, da promessa furada de não aumentar os impostos.

Mas não deixa de ser curioso o aviso à navegação feito pelo Ministro das Finanças, de que os agentes económicos deveriam fazer reflectir esta prenda no sapatinho do consumidor, ajustando, para baixo, os preços dos produtos que vendem já com o Iva incluído, uma vez que o imposto baixou. É curioso porque parte do princípio de que esses agentes o não vão fazer.

E acho que tem razão. Também duvido que o mercado baixe preços só porque este imposto baixou, apesar de os ter aumentado quando subiu. É um contra-senso, bem sei. É pouco…honesto, diria, mas não acredito que sobre os produtos correntes do nosso consumo diário sintamos qualquer diferença.

Portanto, o que sobra? Que as empresas vão pagar menos imposto, mas, cobrando o mesmo sobre o consumo, vão ficar mais ricas. Será que essa riqueza se vai reflectir na economia através de novos investimentos nos aparelhos produtivos, melhorando, assim, indirectamente, a vida de todos nós?

Sinceramente, também duvido. Mas temos sempre no horizonte próximo a expectativa de novos rebuçados, que nos adocem a boa vontade de continuarmos a acreditar nas campanhas que por aí hão-de vir, nas promessas que nos hão-de (re)fazer, sempre na eterna esperança de um País melhor, mais desenvolvido, mais próspero, mais europeu...

Em que, francamente, também já não acredito...

Pedro Silveira Botelho

Obrigada

2008-03-28T00:15:00.006Z

Por indicação da Teresa Ribeiro, o Porta do Vento foi eleito blog da semana no Corta-Fitas. É uma distinção que muito me honra.

Obrigada à Teresa e ao Corta-Fitas, um dos blogs que tem a minha incondicional fidelidade desde que navego nesta onda blogosférica.

Amigos de talento - I

2008-03-27T23:16:00.001Z

A inaugurar esta galeria de "Amigos de talento" que hoje começa aqui, um amigo recente mas muito especial: Manecas Costa, um músico com talento para dar e vender. É natural da Guiné-Bissau mas vive em Portugal há nove ou dez anos. Diz-se integrado e feliz por cá, coisa que sabe sempre bem ouvir a alguém que teve que ultrapassar barreiras raciais e adaptar-se a um novo mundo. Mas a música, que lhe está no sangue desde criança, abriu-lhe portas insuspeitadas. Depois de alguns anos de relativo anonimato e de uma primeira gravação, teve um convite da World Music para gravar o seu segundo cd em Londres, com a prestigiada chancela da BBC. Por lá ficou uns meses, actuando em salas históricas e fazendo um sucesso tremendo. Até em casa de Peter Gabriel tocou. Mas nem o facto de ter estado nos tops ingleses, deixando para trás nomes famosos, fez com que perdesse a simplicidade e o sorriso tímido e franco. Maior que a qualidade da sua música, só a sua qualidade humana.

Conheci-o num concerto em prol da Lusofonia (eu fazia parte da organização e era letrista de um dos outros artistas convidados), há cerca de um ano, com músicos de vários países tocando e cantando repertórios trocados entre si. Uma festa bonita, daqueles momentos especiais que só às vezes acontecem em palco. A palavra certa para descrever a sensação que me provocou a actuação do Manecas, nessa noite mágica, é esta: electrizante. Destacava-se entre os consagrados, voz e guitarra sobrepondo-se naturalmente, sem "atropelar" ninguém. Era, simplesmente, o melhor dos melhores. No fim do espectáculo conversámos imenso e alinhavámos, logo ali, parcerias futuras. Mas, como acontece tantas vezes, perdemo-nos de vista logo a seguir e tudo ficou em suspenso. Voltámos a encontrar-nos agora, porque é ele o inspirado guitarrista da canção "O inventor de abraços", uma das que tem letra minha no novo cd do Luís Represas. Tem estado na Galiza a fazer teatro mas vem cá sempre que pode, para estar com a família. Gostei de revê-lo e de saber dos êxitos que tem tido. Porque ele os merece, sem sombra de dúvida.

Aqui fica a canção que lhe ouvi nessa noite da Lusofonia, "Pertu di Bo", e também "O inventor de abraços", uma parceria que afinal fizemos sem saber. Mas outras virão.

De volta ao mundo real

2008-03-25T11:11:00.011Z

Mais de 30 advogados começam, esta terça-feira, a colaborar com a Autoridade Nacional de Segurança Rodoviária para evitar a prescrição de milhares de multas de trânsito. Por cada proposta de decisão, cada advogado vai receber 1,67 euros.

(ler o resto da notícia aqui)

O estado de graça da minha primavera poética não durou muito. As notícias que nos entram pela casa dentro constantemente, triste realidade de um país à beira de um ataque de nervos (muito aguentamos nós, brandos cidadãos!) são de um absurdo pernicioso e inquietante. Estamos a viver num estado policial, muitos o sentem e todos os dias esta sensação aumenta. A pressão impõe-se, sem apelo nem agravo, e só muito raramente há uma compensação que alivie o garrote das medidas titânicas deste governo.

Sobre Justiça, acho que todos concordamos: temos, desde sempre, uma "justiça injusta" e demasiadamente lenta, em que casos de gritante e elementar reparação prescrevem por carência de efectivos e excesso de processos sobre as secretárias dos advogados que o Estado paga (leia-se: que nós, todos nós, pagamos com as nossas contribuições e impostos). Direitos básicos são ignorados, reclamações mais do que justificadas são liminarmente eliminadas pelo implacável cilindro do Tempo, sem que ninguém faça nada para alterar este estado de coisas.

A medida agora anunciada - as multas de trânsito prestes a prescrever, "salvas" do esquecimento por advogados privados pagos "à peça" pelo Estado (leia-se de novo: por todos nós) - prova bem, uma vez mais, o que é prioritário para os nossos governantes: arrecadar receitas, a todo o preço. A criatividade das medidas é toda canalizada para este objectivo único, que se sobrepõe a todas as outras necessidades nacionais. Uma solução deste tipo - a contratação pontual de advogados desempregados ou mal pagos - pagando-lhes da mesma forma, poderia acelerar a resolução de muitos desses casos que se eternizam nos tribunais. Mas não: ganhou a caça à multa e aos trocos dos portugueses. Isso, sim, é importante. Estamos entendidos.

Primavera Poética

2008-03-24T21:11:00.009Z

Deixei passar em branco o Dia da Poesia (deste até gosto, apesar de achar que todos o são igualmente) e o dia da chegada da Primavera. Tudo é recuperável, sobretudo as comemorações, seja lá do que for. Aqui se recordam ambos, hoje, porque tudo é quando um homem quiser. Ou uma mulher, neste caso.

FLORES

Era preciso agradecer às flores
terem guardado em si,
límpida e pura,
aquela promessa antiga
duma manhã futura.

Sophia de Mello Breyner

(Nota: Um dos meus pintores preferidos e uma poeta que adoro, escolhas de sempre. A repetição de Sophia em dois posts seguidos diz bem da minha preferência).

Saudade

2008-03-23T23:43:00.005Z

«A Menina pôs a sua cabeça dentro do cálice da rosa e respirou longamente.

Depois levantou a cabeça e disse suspirando:

- É um perfume maravilhoso. No mar não há nenhum perfume assim. Mas estou tonta e um bocadinho triste. As coisas da terra são esquisitas. São diferentes das coisas do mar. No mar há monstros e perigos, mas as coisas bonitas são alegres. Na terra há tristeza dentro das coisas bonitas.

- Isso é por causa da saudade - disse o rapaz.

- Mas o que é a saudade? - perguntou a Menina do Mar.

- A saudade é a tristeza que fica em nós quando as coisas de que gostamos se vão embora.»

(A Menina do Mar - Sophia de Mello Breyner Andresen)

2008-03-23T23:20:00.001Z

Eleni Karaindrou - Trojan Woman

(Nota: encontrado aqui)

Aí vem mais um Código

2008-03-21T10:55:00.007Z

«Londres, 20 Mar (Lusa) - Quase 700 anos depois da sua dissolução no Concílio de Vienne (França) em 1312, a lendária Ordem dos Cavaleiros Templários ressurgiu das trevas da História de uma forma insólita, com um enigmático anúncio num diário britânico.

Desde aquele concílio, os Templários pareciam ter-se esfumado da face da Terra até terça-feira, quando o diário The Daily Telegraph publicou um grande anúncio com um título chamativo: "A ANTIGA E NOBRE ORDEM DOS CAVALEIROS TEMPLÁRIOS".

O aviso, divulgado precisamente quando se cumpriam 694 anos da morte de Jacques de Molay, celebra a decisão que o Vaticano tomou no ano passado de divulgar o denominado "Folio de Chinon", um pergaminho descoberto em 2001 nos Arquivos Secretos do Vaticano.» (...)

(Ler o resto da notícia aqui)

Palpita-me que quem vai tirar partido de tudo isto é o Dan Brown. E também o nosso Rodrigues dos Santos, que já deve estar de malas feitas para os lados de Tomar, à cata de uma versão portuguesa com muito sexo, pelos corredores do Convento de Cristo e do Castelo de Almourol...

Observatório VI

2008-03-20T23:03:00.000Z

Felicidade a prestações

Afinal, sou vaidoso. Quero dizer, hoje senti-me vaidoso, porque me senti importante. Melhor, fizeram sentir-me importante.

Na minha caixa de correio tinha uma carta que me era endereçada por uma entidade financeira, contendo ofertas e propostas para uma vida melhor. Não uma, nem duas, mas cinco, todas diferentes. Claro que fiquei... surpreso... sonhador... tentado... quem é que não quer uma vida melhor?...

Naquele envelope, de uma assentada só, ofereciam-me a possibilidade de um financiamento com vários dígitos, depositado directamente na minha conta bancária sem perguntas, sem respostas, sem quês nem porquês, de uma irresistível simplicidade sem burocracias (vi aqui a mão do Sr. Simplex), para gastar à minha vontade.

Depois, ofereceram-me uma reserva extra com mais dinheiro disponível, num cartão de supermercado que uso (necessário para me trazerem as comprinhas a casa), mais viagens a preços incríveis para os destinos paradisíacos com que todos sonhamos, telemóveis topo de gama (óptimos para aumentarem a minha já tão obesa vaidade) e, ainda, um leque esplêndido de belos electrodomésticos, daqueles que precisamos e que não precisamos, todos eles a fazerem tudo sozinhos (imprescindíveis, portanto), libertando-nos daquelas tarefas tão enfadonhas (sim, porque eu também ajudo em casa). Estava feliz. O dia não podia ter acabado melhor.

É claro que não somei as prestações de todas aquelas maravilhas, cada uma anunciando a excelente oportunidade que representava e que eu não podia perder. Tal como não o devem ter feito os milhares de famílias portuguesas endividadas até à raiz dos cabelos, com milhões de dívidas em créditos ao consumo e a viverem com uma mão à frente e outra atrás, sem dinheiro para comer nem para pôr gasolina no carrinho novo que as arruinou. Mas a carne é tão fraca e o sonho tão grande, que é difícil resistir a tantos convites e solicitações, ali disponíveis à distância de um gesto.

A iluminada política económica que nos rege fecha os olhos. Acha que sim, que assim se espevita o mercado, se desenvolve a economia e se promove o bem-estar das famílias. Fica tudo satisfeito e aí vamos nós na senda do socrático progresso...

Até que o último apague a luz...

Pedro Silveira Botelho

Uma reflexão para a Páscoa

2008-03-20T22:40:00.000Z

Germany: The Melander family of Bargteheide
Food expenditure for one week: 375.39 Euros or $500.07

United States: The Revis family of North Carolina
Food expenditure for one week $341.98

Italy: The Manzo family of Sicily
Food expenditure for one week: 214.36 Euros or $260.11

Mexico: The Casales family of Cuernavaca
Food expenditure for one week: 1,862.78 Mexican Pesos or $189.09

Poland: The Sobczynscy family of Konstancin-Jeziorna
Food expenditure for one week: 582.48 Zlotys or $151.27

Egypt: The Ahmed family of Cairo
Food expenditure for one week: 387.85 Egyptian Pounds or $68.53

Ecuador: The Ayme family of Tingo
Food expenditure for one week: $31.55

Bhutan: The Namgay family of ShingkheyVillage
Food expenditure for one week: 224.93 ngultrum or $5.03

Chad: The Aboubakar family of Breidjing Camp
Food expenditure for one week: 685 CFA Francs or $1.23

(Nota: recebido por mail)

Jardim da Preta

2008-03-20T00:23:00.014Z

Domingo passado, depois do almoço. Subi as escadas do largo do Palácio da Vila, invadido de turistas e famílias portuguesas em passeio. Diriji-me ao guarda de serviço, que olhava o quadro à sua volta com um enfado evidente.

- Boa tarde. O Jardim da Preta está aberto? Posso lá ir?

- Fazer o quê? (O enfado anterior pareceu-me ter passado a ódio. Por mim.)

- Passear, claro. Não posso?

- Não, não pode. O Jardim está fechado há muito tempo, para restauro. (Fantasia minha, ou esta frase de proibição causou-lhe verdadeiro prazer?)

- E quando volta a abrir ao público?

- Não sei. Mas não vai ser tão depressa, está tudo parado.

- Oh, que pena! Não pode abrir-me a porta, só para matar saudades e tirar uma fotografia?

- Não. Não tenho autorização.

Assunto arrumado, portanto. Comecei a afastar-me, triste pela decepção e irritada com tanta antipatia explícita. Fiquei a olhar a porta fechada e o muro branco, tentando divisar alguma coisa do outro lado. Como se tivesse visão raio-x, sei lá. Quando era criança e brincava ali dentro, acreditava nisso e em muito mais. E foi então que alguém me tocou no braço.

- A senhora quer entrar no Jardim da Preta, porquê? (A rapariga fardada tinha um sorriso franco, parecia realmente interessada em dar-me uma alegria. Que diferença do outro!)

- Porque tenho saudades e já não vou lá há muitos anos. E gostava de tirar uma fotografia ao tanque da Preta, só isso. Pode abrir-me a porta, só por um bocadinho? Juro que não demoro. (A esperança renascia em mim, naquele momento, com a força da notícia de uma vitória no euromilhões.)

- Eu não posso, mas acho que está com sorte. Aquele senhor ali (apontava-me um homem de bigode, a um canto) é o encarregado da obra do Jardim. Hoje apareceu por cá e é ele que tem a chave. Peça-lhe, talvez ele deixe. (O tom cúmplice comoveu-me).

Agradeci-lhe e voei para o homem do bigode, com o meu melhor sorriso. Demorei um bocadinho a convencê-lo de que não era uma jornalista a espiolhar incúrias camarárias. Por fim, depois de fazer-me um curto mas cirúrgico inquérito, destinado a confirmar se eu conhecia, como dizia, cada recanto do Jardim (passei com distinção: conheço-o a palmo e de olhos fechados) deu-me a maior alegria que podia dar-me - abriu a porta, trancada com uma velha chave de ferro (Abre-te, Sésamo!) e deu-me passagem para o mundo encantado, mágico e imutável, que é sempre o mundo da nossa infância.

Entrei com lágrimas nos olhos e passos tímidos, como se fosse violar um sacrário. Fiquei por ali um bocado, invadida por uma comoção tão forte que me fazia passar a mão pelos canteiros, pelo tanque, pelas figuras de estuque, esboroado pelo tempo e pelo desleixo de quem devia cuidá-las. Tudo aquilo a precisar de restauro urgente, de facto. "Mas não há verba, minha senhora, é um dó. Isto vai tudo desaparecer". O homem do bigode percebera que eu estava em transe e deixava-me vaguear por ali. Mal o ouvia, nas suas queixas mais do que justificadas contra um poder que nega a recuperação de um património mundial. Ou de um património emocional, como eu o sentia naquele momento. O imponente castelo reflectido na água esverdeada, o grande leão de pedra, a criada preta debruçada no tanque da roupa, o galante fidalgo que a olha, embevecido e apaixonado... e, enfim, todas as infindáveis histórias que a minha imaginação fértil de criança inventou um dia para aquelas figuras, tudo me puxava para uma dimensão mítica, difusa, uma espécie de paraíso perdido.

- Agora tenho mesmo que fechar a porta, minha senhora. Vamos?

Obedeci-lhe, claro. Nem sei há quanto tempo estava ali, obrigando o pobre homem a esperar por mim. Ainda fiz, à pressa, estas fotografias, que não fazem justiça à magia daquele lugar. Agradeci-lhe mais uma vez, ainda comovida. E fui dar um beijo repenicado à rapariga sorridente que me proporcionara todo este luxo (o Jardim da Preta, só para mim!), que ficou a sorrir ainda mais. Se não tivesse vergonha de fazer essas coisas, teria metido uma nota no bolso da farda azul escura, discretamente. Mas não consigo fazê-lo em nenhuma circunstância, tenho sempre medo de ofender o destinatário. Sei que eu me ofenderia, se alguém me fizesse isso. Portanto, disse-lhe só um "obrigada", em voz trémula. E fui passear, feliz.

A coração nu

2008-03-19T23:19:00.002Z

Uma verdade desencarnada e invisível não passa de um vazio. A verdade de certas pessoas no entanto ressuma dos poros como uma espécie de luz que não se pode ver a olho nu.

A verdade só pode ser percebida a coração nu.

Adelaide Amorim, no seu melhor.

Homenagem

2008-03-19T10:35:00.003Z

Acabam de desaparecer dois homens difíceis de ignorar, ligados ao mágico mundo do cinema:

Arthur C. Clarke, o visionário escritor de ficção científica e criador do eterno 2001 - Odisseia no Espaço, aos 90 anos;

e Anthony Minghella, o realizador de filmes tão importantes como, por exemplo, O Paciente Inglês e O Talentoso Mr. Ripley (gosto mais ainda do segundo, que considero um dos grandes filmes que já vi), aos 54 anos apenas.

De Clarke, ficou-nos uma herança promissora: 3001, The Final Odissey. I just can't wait...

Dizer que o cinema ficará mais pobre sem eles, é puro eufemismo.

Feira de Velharias (2)

2008-03-17T01:06:00.004Z

A vitória do sr. Costa

Vieram de Freixo-de-Espada-à-Cinta, de Cabeceiras-de-Baixo e de Alguidares-de-Cima, todos eles interessadíssimos no resultado das eleições na capital. Chegaram nas carrêras apinhadas, cantando a plenos pulmões, pelo caminho: "1, 2, 3, 4, 5, 6, 7... viva a nossa caminete!" e "Senhor chófer, por favor, ponha o pé no acelarador!".

Trouxeram os fatos de-ver-a-Deus, as arrecadas e cordões de ouro e os sapatos bem engraxados, porque não é todos os dias que se aparece na televisão. Sorriram para as câmaras com as dentaduras dançantes, sonoras como castanholas, de olhos arregalados pelo tamanho do hall do hotel Altis (maior do que a Casa do Povo inteirinha, benza-o Deus!). Receberam bonés e bandeirinhas para agitar no ar, que puderam levar para casa para exibir depois, orgulhosamente, no vidro de trás do carro. Tiveram direito a ração melhorada e a fotografia de grupo da excursão, para mais tarde recordar.

Mas... recordar o quê? Que foi preciso chegar-se ao ridículo de recrutar gente por esse país fora para fazer número, para gritar vivas ao candidato vencedor de Lisboa (aquele senhor que aparecia dantes lá na terra, a prometer muitas coisas quando toda a serra já tinha ardido...), porque os lisboetas se estão marimbando para a palhaçada da política, foram todos a banhos e já descobriram, há muito tempo, que não há almoços grátis?

Era vê-los, felizes mas um bocadinho apardalados, sem saber muito bem ao que vinham. Por Mafra passaram a correr, viram o convento de longe, "é grande, o manganão", e desaguaram em Lisboa sem saber como. Mas, que importa lá isso? Valeu o cumbíbio. E os comes e os bebes.

O resto?... o resto é paisagem!

(Publicado a primeira vez em 17-07-2007)

Sintra revisited - 2

2008-03-16T17:16:00.018Z

Mais um passeio a pé por Sintra, neste Domingo de sol tímido.

A Correnteza, sempre o ponto de partida. Hoje animada pela quinzenal feira de velharias, (pobrezinha, mas honrada)

A minúscula capelinha de N. Sª da Pena, escavada na rocha, que nos servia de esconderijo perfeito quando brincávamos "às escondidas". Agora está invadida por flores de plástico e velas (também de plástico) de loja chinesa, tristes presentes a agradecer graças concedidas.

No alto, impossível de ignorar, o Castelo dos Mouros, uma imponente presença a lembrar os visitantes que já aqui estava antes de tudo o resto.

O velho Lawrence's, agora impecavelmente restaurado, ainda respira as histórias queirozianas que lhe ficaram, para sempre, impregnadas nas paredes.

Mesmo ao lado, a Casa-Museu Ferreira de Castro (olá, vizinho!)

A porta lateral da Igreja de S. Martinho da Vila, engalanada de palmas para a Páscoa que se avizinha.

O simpático Hotel Netto, ou o que dele resta. Faz dó o abandono em que está hoje: uma lixeira imunda em plena Vila, mesmo ao lado do Palácio. Lembro-me bem de vê-lo limpo e arranjado, orgulhoso de tão nobre vizinhança. (esta é em sua honra, amigo Réprobo)

O vizinho Jardim da Preta, já dentro do Palácio, o meu "país das maravilhas" preferido, onde brinquei tantas e tantas vezes. Merece destaque especial, por isso não me alongo mais aqui.

A incontornável Piriquita, templo maior da doce tetralogia de Sintra (Preto/Sapa/Piriquita/Gregório), afundada em território de turistas caça-souvenirs, entre bordados e azulejos. É um verdadeiro sacrilégio, para quem vem à Vila velha, deixar de ir à pátria dos travesseiros comer ao menos um, sempre a sair do forno.

O velho ringue de patinagem onde ensaiei as primeiras piruetas "artísticas" sobre rodas, que me renderam alguns aplausos e um ou outro namorado, uns Verões mais tarde, no Parque de Santa Marta, na Ericeira. Aqui havia também (não sei se ainda existem) exposições caninas muito concorridas.

Uma maternidade de hortênsias no Parque, prontas para enfeitiçar ainda mais os olhos dos visitantes, já saturados de tanta beleza.

Sintra é, sobretudo, isto: uma bebedeira de verdes, pedras musgadas e águas cristalinas, tudo envolvido numa incomparável aura de mistério.

Mas é também o insólito, à espreita em cada recanto.

E finalmente a bela Adraga, secreta e misteriosa. Um desses lugares tão especiais que dele se poderia dizer, como em Casablanca: "Teremos sempre... a Adraga!". Aqui nos espera, em qualquer estação do ano, um peixinho fresquíssimo e a mais revigorante maresia.

(aqui já fui de carro, nada de batotas...)

Até à próxima.

Para quem ainda tenha dúvidas...

2008-03-16T01:16:00.002Z

... de que o homem é mesmo genial!

Génios

2008-03-15T19:47:00.003Z

É estranho. É muito estranho que, em quase um ano de "bloguice" nesta Porta do Vento, eu não tenha aqui trazido mais do que uma ou duas vezes uma das minhas maiores paixões musicais de sempre: Elton John. É que o acho genial, tão genial que o ponho em pé de igualdade - digo-o sem qualquer complexo ou medo de exagerar - com outro génio: Mozart.

Mais: se eu acreditasse na teoria da reencarnação, teria a certeza de que Elton John é uma segunda pele do Mestre austríaco, tantas são as semelhanças que lhes encontro: para além da genialidade das composições (a de cada um deles tem que ser lida à luz do seu tempo), vejo-lhes a mesma excentricidade, a mesma frescura, a mesma irreverência, a mesma alegria quase infantil, a mesma necessidade de aplauso, o mesmo sentido de humor, o mesmo gosto da provocação e da brincadeira.

E acho que o próprio Elton John se sente herdeiro de tudo isso, ainda que o não confesse. A prova? O traje que escolheu para sua a actuação neste memorável concerto australiano, acompanhado de uma orquestra "à séria", que eu ouço no carro numa perigosa e alucinante concentração de decibéis. Recomendo o exercício a quem quiser começar o dia (ou acabá-lo) de maneira estimulante.

Escolhi o tema "Sorry seems to be the hardest word" - para mim, uma das canções mais bonitas e mais tristes que já foram escritas - que considero o seu Requiem para um amor, tão pungente e dramático como o maravilhoso Requiem de Mozart. Aqui fica a minha homenagem, com um inexplicável atraso, a um génio da música que me acompanha há muitos anos. Digam lá se é possível fazer melhor do que isto...

(Nota: é pena o som, que não é o melhor)

Cata-Ventos

2008-03-15T12:03:00.013Z

God save America
João Paulo Cardoso, no Eldorado

Gente decidida
Mariav, no Vou pelo Sonho

Cores vivas. Ou mortas.
FJV, no A Origem das Espécies

Sábado, 15 de Março de 2008
Luísa, no Nocturno

A Mulher de António Costa na coutada do Macho Lusitano
O Jansenista, n'O Jansenista

"O dia da Operação" - MEC
Misspearls, no Miss Pearls

Dia da Mulher
Tatiana Rocha, no Coisa Rara

A sanha
Espumante, no Espumadamente

Um homem normal, apesar de
Pedro Rolo Duarte, no PedroRoloDuarte

É uma pizzaria portuguesa, com certeza
Desclassificado, no Vendo a minha Mãe

(Nota: Reparei agora que este é o post nº 500 do Porta do Vento, quase a completar um ano de vida. Parece-me justo e lógico que seja uma homenagem a outros blogs, e fico contente pela coincidência.)

Por mão própria

2008-03-14T20:26:00.012Z

Hoje à tarde, tocaram à porta aqui em casa. A minha empregada foi abrir e ficou estática, sem conseguir articular palavra. Um sorriso franco abriu-se, do lado de fora da porta:

- Boa tarde. A Ana está em casa?

- N-n-n-não, senhor... - gaguejou ela a custo, corada.

- Então, por favor, entregue-lhe isto quando chegar.

- S-s-s-sim, senhor... - gaguejou ela outra vez. E nem se lembrou de mandar entrar o dono da voz grave e sedutora, de tão embasbacada que estava.

- Obrigado.

A porta fechou-se, e com ela, finalmente, a boca da Maria das Dores.

Quando cheguei, esperava-me o novo CD do Luís Represas "Olhos nos Olhos", que tem duas letras minhas (Por mão própria e O inventor de Abraços), além de um relato literal do diálogo da tarde, contado com todos os pontos e vírgulas e ainda emocionado.

Obrigada, Luís. Já o ouvi e é todo óptimo. E as minhas palavras estão muito bem vestidas, com duas músicas lindas. Foram dois abraços muito bem inventados. E obrigada também por mos ter trazido assim, por mão própria, olhos nos olhos.

Ken Lee

2008-03-14T01:33:00.000Z

Hoje que o Ken faz 61 anos (sim, o da Barbie, esse mesmo...) embora esteja muito bem conservado e pareça ter não mais do que 21, aqui fica este presente musical em sua honra. Chama-se Ken Lee e é uma verdadeira obra prima. A propósito, não confundir a obra prima do mestre com a prima do mestre de obras. Neste caso é a segunda, não há dúvida.

(Nota: encontrado aqui.)

Observatório V

2008-03-13T21:14:00.005Z

Inspiração Divina

Aborto (1), experiências de manipulação genética (2), pedofilia (3), pobreza extrema de uns e riqueza escandalosa de outros (4), poluição do ambiente (5) e tráfico de droga (6).

Pronto! Aí estão os 6 novos pecados, novinhos em folha, emanados de Sua Eminência, o Cardeal Ratzinger. A juntar à avareza, gula, inveja, luxúria, orgulho, preguiça e raiva (ler, a propósito e porque está bem escrito, ‘Os 7 Pecados Capitais’ de vários autores, editado pela Casa das Letras em 1998), já nossos velhos conhecidos de mais de catorze séculos (Gregório I, séc.VI), com que nos habituámos a viver, temendo sempre, no entanto, que o olho da serpente estivesse à espreita (Oh Eva, o que ‘fostes’ tu fazer...).

Muito francamente, apesar de me saber católico qb (menos de missas e mais nas práticas de cada dia) e ter sido educado em colégio de jesuítas durante toda a minha vida escolar, é-me difícil conseguir encaixar o modernismo destes novos pecados, agora sancionados pela hierarquia maior da Igreja Católica.

Digo mais. Acho ridículo e não engulo esta materialização do pecado, seja lá o que isto for. Juntava-os mais depressa aos Dez Mandamentos do que ao rol dos Capitais. Passavam a ser Dezasseis, os Mandamentos, em vez de Treze, os Pecados, que, já de si, é número de azar para muito boa gente.

Sinceramente, acho que a Igreja Católica devia ter coisas mais importantes a que se dedicar, nos dias que correm. Fico pasmado como não consegue (ou não quer) mudar de posição, por exemplo, quanto ao uso do preservativo e à utilização de métodos anti-concepcionais, como auxiliares básicos do controlo da natalidade indesejada e da prevenção das doenças sexualmente transmitidas, flagelo tão actual. Qualquer deles tem, certamente, uma contribuição importante para minorar o número de abortos que por aí se fazem, hoje em dia com cobertura legal. Escusava de vir agora dizer, pela porta do cavalo, que o aborto passa a pecado mortal... não dando com uma mão e a tirar com a outra...

E fico perplexo e sem perceber, como é que um pobre de pobreza extrema, tal como um rico de riqueza escandalosa, se sentirá no confessionário ao confessar este seu pecado. O rico ainda poderá sentir algum peso na consciência se, acaso, tiver enriquecido de forma menos honesta, para não dizer mesmo ‘vigarista’, ou à custa da exploração de terceiros. Mas, e o pobre? Vai confessar-se de ter tido azar na vida? De não ter tido oportunidades para sair da sua pobre condição? Ou de não as ter sabido aproveitar?

E que penitência lhes dará o padre? Fosse eu (lagarto, lagarto, que eu não dou para padre) daria ao rico três rosários de seguida, obrigando-o a deixar um cheque na caixa das esmolas, para o aliviar desse pecadão em que vive. Ao pobre, uma Avé Maria e cinco euros para comer uma bucha e beber uma cerveja... para já não falar nas dificuldades que sentiria perante o pedófilo, o traficante, o poluidor e o cientista geneticamente manipulador.

À luz desta nova clarividência, que duvido seja divina, vão aumentar exponencialmente os pecadores desta vida. Ai vão, vão.

Haja Deus!

Pedro Silveira Botelho

(Imagem: Os sete pecados mortais, de Bosch - clicar para ver em pormenor)

Sintra revisited - 1

2008-03-13T11:01:00.004Z

Agora que o tempo melhorou um bocadinho (aqui está frio, mas, desde que haja sol, não me importo) retomei o meu velho hábito de andar a pé. Fazia-o diariamente, bem cedo ou ao fim da tarde, no paredão Estoril-Cascais - quase 6 Km, mas sempre planos. Agora, ao mudar-me para Sintra, tenho que encher-me de coragem para as contínuas subidas e descidas que me esperam por todo o lado, o que torna o exercício mais difícil e cansativo. Mas também mais estimulante. E aproveito para revisitar muitos dos locais da minha infância, onde há muito tempo não passava a pé (de carro é completamente diferente).

Nesse aspecto, Sintra é, toda ela, um verdadeiro paraíso perdido. Há locais que se mantêm secretos e quase desconhecidos dos turistas, outros perderam-se irremediavelmente na voragem do progresso e estão irreconhecíveis. A verdade é que descobri neste jogo de redescobertas um prazer enorme, feito de emoções e de surpresas. Vou fotografando recantos e pormenores, com a sensação renovada de viver uma aventura, como quando era miúda e as muitas lendas da serra, do castelo dos mouros e do palácio da Vila me levavam ao rubro a imaginação, já de si atreita a fugas.

Proponho-me desvendar aqui alguns desses pequenos prazeres, sempre que puder. Do meu passeio de ontem, aqui ficam as primeiras imagens que recolhi, ao calcorrear a Volta do Duche, desde a Correnteza ao Parque Valenças.

A Correnteza, com a estátua do Soldado Desconhecido ao fundo, onde esfolei os joelhos a aprender a andar de bicicleta. Muitas e boas recordações deste espaço, que continua igual.

A nova Biblioteca Municipal de Sintra, uma vizinha simpática mas que acabou com o estacionamento fácil por aqui.

A SAPA, com as suas míticas queijadas (os musts gastronómicos de Sintra, em versão doce, obedecem a esta tradição inalterável: queques no Preto, queijadas na Sapa, travesseiros na Piriquita e pasteis de nata no Gregório).

O Palácio da Vila, omnipresente e majestoso.

A Casa de Chá da Raposa, mágico e irresistível bric-a-brac onde tudo está à venda, até as cadeiras e as mesas onde nos sentamos, e além disso um refúgio romântico ideal para um chá com scones e bolo de chocolate, para qualquer paixão (clandestina ou não) que se preze.

O portão do Parque Valenças, hoje chamado Parque da Liberdade (embora lhe chamássemos simplesmente O Parque e ali gozássemos de toda a liberdade do mundo, muitos anos antes de ter mudado de nome).

A fonte da Volta do Duche, de inspiração mourisca, quase a chegar à Vila.

O Café Elite, onde o meu avô tinha uma mesa cativa para uma tertúlia diária com amigos, ao fim da tarde. Hoje é também uma espécie de supermercado e perdeu toda a mística desses tempos. No lugar da tal mesa, à janela, está uma arca de gelados...

E, finalmente, a vista da janela onde escrevo estas palavras. A fotografia não lhe faz inteira justiça, mas foi o que saíu.
Por hoje é tudo, com as desculpas pela má qualidade das imagens (a fotografia não é, definitivamente, uma arte que eu domine...).

É Natal, é Natal, lá lá lá...

2008-03-12T19:17:00.013Z

Natal é quando um homem quiser, não é? Pois hoje foi Natal, para mim: recebi presentes de duas amigas muito queridas, completamente inesperados (e talvez imerecidos). Ainda estou comovida com eles, e tenho muito para deleitar-me com esta sorte que hoje me tocou à porta. Querem ver? Roam-se de inveja...

Da Mãe Natal Sofia - Uma longa carta muito bem escrita, numa caligrafia legível mas cheia de personalidade, em papel escolhido com capricho, rico de textura e bom gosto. Aqueceu-me a alma e trouxe-me de volta o prazer longínquo de trocar cartas verdadeiras, daquelas que chegam pelo correio, à moda antiga. Não revelo o conteúdo, porque é privado, mas digo-vos só que ainda estou com um sorriso depois de lê-la.

De Mamãe Noel Meggy - Uma caixa cheia de surpresas, desvendadas com o vagar e a volúpia que merece tudo o que é escolhido para nós, com amor e exclusividade. Cada uma delas, uma delícia. Ora vejam: Um livro de crónicas de Fabia Vitiello (Oba! Obrigada também a você, Fal, pela dedicatória cheia de sensibilidade. "Crônicas de Quase Amor" será a minha próxima leitura); um quadro feito com folhas e frutos vermelhos, artesanal, que já está pendurado na minha cozinha e ficou liiiiiindo!; um colar feito de sementes coloridas, outra peça do rico artesanato do Pará, de um gosto incrível (um must para o Verão!); um íman para o meu frigorífico, lembrando tesouros gastronómicos e cheirinhos do Brasil; e, last but not least, um cd da minha amada Maria Bethânia, ao vivo - Diamante Verdadeiro (alguém duvida?). Tudo isto para mim, Meg? Amiga, como vou eu retribuir tanto carinho atravessando o Atlântico?

Eu não digo que tenho os melhores amigos do mundo?

Esclarecimento

2008-03-12T11:27:00.006Z

Uma Frésia, para quem não conhece.

Como diria Magritte, "ceci n'est pas une fleur".

"C'est un bijou de la nature", acrescento eu.

Se eu soubesse o que seria, se...

2008-03-11T23:27:00.011Z

O Paulo Cunha Porto, Réprobo azul e branco que muito prezo, desafia-me a projectar-me em mil coisas, desde os números (que nunca foram o meu forte) até aos climas, imagine-se! Ainda pensei disfarçar, mas a deselegância com os amigos não é o meu pior defeito. Valha-nos isso. Com este e outros argumentos de peso, o meu narcisismo aproveitou logo a perspectiva de um jogo de espelhos para pôr-se em bicos de pés. Acabei por perceber, lendo as respostas de outros, que a pergunta não é tanto "o que seria" mas "o que gostaria de ser". De outro modo, cairia por terra a tese da auto-crítica para dar lugar a um descabelado auto-elogio. Assim é só sonho, ninguém leva a mal. E aqui estou a responder, com a certeza de ficar muito aquém do que seria, se... tivesse juízo!

Se eu fosse um dia da semana, seria... Sexta-feira, mas só se tivesse um Robinson Crusoe para brincar. Tudo menos um Domingo, a não ser que pudesse ser um Plácido.

Se eu fosse um número, seria... o 7. Eu e mais alguns biliões de pessoas, mas é preciso ser-se humilde.

Se eu fosse uma flor, seria... uma Frésia amarela, a minha flor preferida. Se já não as houvesse na florista, então uma hortênsia azul.

Se eu fosse uma direcção, seria... o Sul, definitivamente e cada vez mais. De poucas coisas tenho tanta certeza, e não me perguntem porquê.

Se eu fosse um móvel, seria... uma Chaise-longue bem confortável, estofada a veludo castanho-chocolate.

Se eu fosse um quadro, seria... de Magritte ou de Boticcelli.

Se eu fosse um líquido, seria... um Vinho velho, tinto.

Se eu fosse um pecado, seria… o catálogo completo, com excepção da Inveja e da Avareza (e excluindo também, irritada - eu não excluí a Ira - estes novos pecados modernos com que o Vaticano se lembrou de nos presentear agora, como se estivéssemos mal servidos de culpas e a vida nos fosse fácil...). Não é o Papa que calça Prada?

Se eu fosse uma pedra, seria… uma Safira, a minha pedra astral.

Se eu fosse um metal, seria… Ouro, porque é eterno, macio, e tem um mistério incomparável.

Se eu fosse uma árvore, seria… um Plátano em Outubro, para ter em mim todos os tons que há na paleta do Outono.

Se eu fosse uma fruta, seria… uma Maçã encarnada. Porque sim.

Se eu fosse um clima, seria… um clima desses que pinta às vezes e deixa a gente à toa, ora!

Se eu fosse um instrumento musical, seria… uma Guitarra, dedilhada por um virtuoso.

Se eu fosse um elemento seria… o Ar (o meu signo é de Ar), livre e adaptável a todas as formas. Uma brisa às vezes, outras uma nortada. Um ar da minha graça...

Se eu fosse uma cor, seria… Azul. Em todos os tons e matizes, mas sobretudo o azul-cobalto (a cor do mar na Gruta Azul, em Capri) e o azul-turquesa (a cor do mar na Baía de Carthago). Nem sempre se pode ser original, e recuso-me a escolher o "branco gelo" só para fazer género.

Se eu fosse um animal, seria… um Tigre de Bengala, o mais belo animal que já vi.

Se eu fosse um som, seria… o do Mar, que canta só para mim, às vezes.

Se eu fosse uma canção seria… American Tune, de Bach / Paul Simon.

Se eu fosse um perfume seria… o Eau d'Issey, de homem. Ou o Paloma Picasso, para a noite.

Se eu fosse uma comida, seria… Chocolate. (nem me atrevo a pensar em enumerar outras, porque a lista seria infindável)

Se eu fosse um cheiro, seria… o do Pão acabado de cozer.

Se eu fosse uma palavra, seria... uma Palavra escrita ou cantada.

Se eu fosse um verbo, seria… Amar. Não conheço outro mais completo.

Se eu fosse um objecto seria… uma Mala de viagem, sempre pronta.

Se eu fosse uma peça de roupa seria… uma Camisola de caxemira, directamente sobre a pele.

Se eu fosse uma parte do corpo, seria… os Olhos. Sem eles, não consigo imaginar a vida.

Se eu fosse uma expressão, seria… na Lua. É onde estou, a maior parte do tempo.

Se eu fosse um desenho animado, seria… Tintin, o meu preferido, aventureiro e curioso.

Se eu fosse um filme, seria… As Horas, uma lição para toda a vida.

Se eu fosse uma forma, seria… uma Esfera, que não se deixa apanhar nas esquinas...

Se eu fosse uma estação do ano, seria… o Outono, pela luz e pelas cores. E pelas sonatas que inspira.

Se eu fosse uma frase, seria… esta, de Cecília Meirelles: "Aprendi com a Primavera a deixar-me cortar e voltar sempre inteira."

Passo o desafio a quem quiser pegar-lhe, que isto dá muito trabalho...

Aderência à asneira

2008-03-10T23:02:00.008Z

Como é possível que Paulo Teixeira Pinto, o todo-poderoso ex presidente do BCP e possivelmente o mais bem pago reformado deste país, diga " a aderência à Causa Monárquica..."???

E que tal um pouco mais de adesão ao português correcto?

(Nota: Acabado de ouvir no Prós e Contras)

Feira de Velharias (1)

2008-03-09T20:16:00.006Z

House - um vício de estimação
Deixei-me viciar. Não vejo novelas, e desde Sete Palmos de Terra que não seguia uma série. Mas há uns tempos, confesso, voltei a ligar a televisão para ver o Dr. House. Religiosamente.

Não sou a única, claro. A série tem sido um estrondoso sucesso por todo o mundo, e em Portugal também. Não sei se por estarmos todos cansados do moralismo insuportável do Dr. Phil e das xaropadas lamechas da Oprah, aderimos sem restrições a este médico cínico, mal educado, insensível e anti-ético, cujo comportamento nega em absoluto todos os valores sagrados que esperamos encontrar nessa profissão. Talvez estejamos todos fartos dos politicamente correctos que, do alto da sua razão incontestável, nos obrigam a afogar os individualismos e a deixarmo-nos diluir na manada. Talvez nos dê um certo gozo sádico ver alguém que é bem sucedido arrasando os outros, coisa que tantas vezes gostaríamos de ser capazes de fazer. Ou talvez, por distracção, tivéssemos subestimado o poder sedutor do Mal, e a personagem de House nos atraia por personificar essa eterna tentação do abismo, tão antiga como o mundo. Porque o maior fenómeno é esse: não vemos House como um vilão, mas sim como um simpático antipático.

Criaram-se clubes de fãs e choveram pedidos para que se prolongassem, ad eternum, as suas brilhantes crueldades. A rainha Isabel II agraciou o actor com um título nobiliárquico, a Academia deu-lhe um Óscar televisivo e a série ganhou vários prémios de prestígio. Há até um site para os adictos - Housisms - com as melhores tiradas "à House" de cada episódio, nas três épocas da série. Enfim, o enfant terrible é amado e todos se lhe renderam.

Há, evidentemente, explicações mais pacíficas para tanto êxito: o texto é bom e tem um humor inteligente, o charme britânico e os olhos azuis de Hugh Laurie são irresistíveis, a dor física que o acompanha sempre justifica o seu comportamento, ele afinal no fundo não é assim tao mau, etc. Acrescente-se à lista o que se quiser, a verdade é que nenhum de nós gostaria de ter um tipo destes à cabeceira, mas todos ficaríamos mais descansados sabendo-o, no covil do seu gabinete, a decifrar enigmas médicos e a diagnosticar a nossa doença. House representa o cérebro puro, totalmente desprovido de qualquer forma de emoção ou daquilo a que chamamos humanidade. E como o seu mundo é o do sofrimento, muitas vezes extremo e mesmo terminal, o choque que nos provoca essa atitude é ainda maior. Mas ele é um cientista, e o seu único fito é o Conhecimento. Para obtê-lo, todos os fins justificam todos os meios. Tem um ego desmesurado, despreza fragilidades e sentimentos, trai confianças e não perdoa erros. É detestável, em suma. Mas nós, os viciados na série, gostamos dele mesmo assim. E vamos ter saudades, porque ela vai acabar. Que pena!

Nota: Ao domingo, passa a haver Feira de Velharias no Porta do Vento. São textos republicados, com tempo suficiente para já ninguém se lembrar deles. Desculpem a preguiça, mas o domingo é mesmo para estas coisas...

Começo com este sobre o dr. House, já que começou uma nova série há pouco tempo. Publiquei-o a primeira vez em 28-06-2007. Apaguei os comentáros antigos.

Pour la beauté du geste

2008-03-09T18:47:00.002Z

(As tu déjá aimé - Alex Beaupain)

As-tu déjà aimé pour la beauté du geste?
As-tu déjà croqué la pomme à pleine dent?
Pour la saveur du fruit sa douceur et son zeste
T'es tu perdu souvent?

Educar é preciso

2008-03-08T20:55:00.002Z

100.000 pessoas é MUITA gente.

Alguma coisa quererá dizer, não?

(Encontrado aqui.)

Dia de... quem??

2008-03-08T11:56:00.010Z

Já o disse várias vezes aqui - embirro solenemente com esta moda dos "dias de". Mas com o de hoje, confesso, embirro mais ainda.

Não me interessa se se aproveita a data para chamar a atenção para os problemas do universo feminino, que continuam a ser muitos e graves, infelizmente. Lamento é que as mulheres se agarrem a esta migalha patética para fazer valer os seus direitos e ouvir a sua voz, não percebendo que o seu "dia de" as remete para o eterno guetto do costume: o de uma estranha população incómoda, barulhenta e histérica, que no passado perdeu muitas vezes a razão pelos excessos e que se agiganta agora em todas as frentes, ameaçadora. É ridículo que haja um "dia da mulher", pela simples razão de que essa inocente (?) intenção converte todos os outros em "dias do homem". Ou não será assim?

Todos os dias são, afinal, das mulheres e dos homens, construindo pontes e derrubando barreiras sem espavento mediático, talvez, mas com muito mais eficácia. Dando uso às emoções mas também à inteligência, que é para isso que serve o cérebro que todos temos, homens ou mulheres. Por isso, este dia especial não faz o menor sentido para mim. Mais: é um insulto.

Mudanças

2008-03-07T23:50:00.004Z

Há uns tempos, um sapo piscou-me o olho.

E eu vou atrás dele... sabe-se lá se não se transforma num príncipe?

Sempre acreditei em contos de fadas.

(Por enquanto, ainda continuo por cá. Quando me mudar do Blogger para o Sapo, aqui estará o novo endereço )

Vergonha

2008-03-07T19:32:00.009Z

Que país é este, que ao fim de sete anos ainda não fez um público e inequívoco mea culpa quanto às vítimas de Entre-os-Rios?

Que ao fim de sete anos ainda não indemnizou (e seria sempre apenas simbólico) as famílias, como se estas estivessem a pedir alguma coisa a que não têm direito, depois de uma tragédia de que não tiveram a menor culpa e lhes alterou a vida para sempre?

Que ao fim de sete anos se sujeita, sem vergonha à vista, a esta bofetada de luva branca, dada com toda a categoria por essa gente desiludida por tanta injustiça e tanta falta de dignidade?

Parece que só Camões os entende e justifica:
...

Vendo o triste pastor que com enganos
lhe fora assi negada a sua pastora,
como se não a tivera merecida,

Começa de servir outros sete anos,
dizendo: Mais servira, se não fora
pera tão longo amor tão curta a vida!

Nota: Junto-me, assim, ao protesto do RAA, no Abencerragem.

Observatório IV

2008-03-06T17:22:00.010Z

Vá ao Brasil... cá dentro

É do conhecimento geral a insegurança que se sente em terras de Vera Cruz (que não conheço e, sinceramente, não me desperta assim muita curiosidade), com relatos de assaltos à mão armada a tranquilos e incautos transeuntes, cenas de tiroteio com mortes à séria em favelas problemáticas, raptos de pseudo celebridades ou de familiares seus, enfim, opções várias a contrastar com as belezas de postal ilustrado, tanto as naturais como a das nativas, que enchem os sonhos de todo o potencial viajante. Ir ao Brasil é quase obrigatório.

No centro da origem desta insegurança, com cenas de autêntico filme de terror, está sentado o enorme desequilíbrio da distribuição da riqueza, numa pirâmide desproporcionada, de base anormalmente alargada para um cume demasiado estreito, onde tão poucos têm tanto para tantos que têm tão pouco, criando problemas sociais de difícil solução. Resta, por isso, a violência, aos desfavorecidos.

O fenómeno da violência, recente neste nosso cantinho pasmacento, tem vindo a instalar uma insegurança latente, qual amiba que vai conquistando, lentamente, o seu terreno. Não falo de roubos por esticão, nem de assaltos a pessoas e casas, que isso já fazia parte do nosso património. Mas hoje em dia já temos carros armadilhados a explodir em plena cidade, assassinatos à porta de casa, gangs a (do)minarem os negócios da noite, com cenas de faca e alguidar e mortos e feridos pelo meio.

Apesar de haver também desequilíbrios sociais, como em qualquer parte do mundo chamado civilizado, com ricos muito ricos e pobres muito pobres, não estamos, nem de longe, sentados em cima de nenhum barril de pólvora, prestes a rebentar numa convulsão social grave. Claro que temos as nossas socr(ch)atices do dia à dia, mas que não explicam esta violência tão violenta que nos tem assaltado ultimamente.

Acredito mais que as guerrazinhas intestinas por poderes entre as nossas polícias e orgãos judiciais, com os protagonistas a porem-se em biquinhos de pés para serem vistos, as desinteligências nos serviços de inteligência, com a consequente viscosidade numa informação que não se troca nem circula, a acrescer ao nosso tradicional laxismo, são os principais factores que abrem porta à proliferação desta marginalidade, de consequências tantas vezes fatais.

Telenovelas, já tínhamos. Sol e praia, também. Chopinho, qualquer cervejinha nacional dá bem conta do recado. Bumbuns escaldantes... bom!... também temos. Fio dental... hum... sim, sim, também. Até o Carnaval de Torres e de Loulé (sem desprimor para tantos e tantos outros, que Portugal é um carnaval pegado) se vão medindo já com os do Brasil (sem desprimor também, claro). E, ouvir falar brasileiro, naquele tom morno e cantado... qualquer fast food nos serve ao balcão. E futebol, também, que baste...

Até temos um Cristo Rei e, agora, esta insegurança geral. Já não preciso de ir ao Brasil. Basta-me pôr o pé fora de casa...

Pedro Silveira Botelho

A marquesa saiu às 5 horas

2008-03-06T15:48:00.002Z

A minha amiga Meg, incansável e excelente blogueira, propõe um desafio irresistível a todos os comentadores do seu badaladíssimo Sub Rosa (com novo visual, a propósito): o de glosar, à semelhança do que fez o escritor Paulo Mendes Campos (brilhantemente, como poderão ler no post da Meg) esta frase: A marquesa saiu às cinco horas. A frase surgiu de uma ideia do poeta Paul Valéry:

“Valéry, com seu horror à vulgaridade literária, dizia-se incapaz de escrever um romance por não possuir a coragem de redigir uma frase como esta: A marquesa saiu às cinco horas."

Pois bem, Paulo Mendes Campos inventou novas versões para descrever um episódio tão banal como esta saída da marquesa, com hora marcada. Algumas delas são hilariantes. O que vos peço - a vós, ilustres e bem humorados comentadores desta Porta do Vento - é que alinhem na brincadeira e sugiram as vossas próprias versões, contribuindo para o disparate colectivo. Podem fazê-lo na caixa de comentários da Meg, que ela depois fará um apanhado dos melhores (ou de todos, não sei) e com eles fará um novo post.

Eu já contribuí. Vá lá, juntem-se ao desafio. É divertido e ginastica os neurónios...

(Nota: Não resisti a ilustrar este post com um retrato da nossa Marquesa de Alorna)

Suicídio?????

2008-03-06T11:29:00.004Z

Ainda me hão-de explicar como é que alguém se suicida assim, com três facadas no peito...

Ou será que a contabilidade dos suicídios portugueses (nas estatísticas para UE ver) ainda aguenta alguns mais, ao contrário da dos homicídios, que nos últimos tempos vem descompondo perigosamente o idílico quadro dos brandos costumes?

Adenda: Não resisto a incluir aqui uma definição deste caso que diz tudo, encontrada no blog Hole Horror: "Suicida suicida-se e depois de suicidado continua a suicidar-se".

A cor das palavras

2008-03-05T23:10:00.002Z

«Mínimo

Você acena para mim do alto de sua torre e em meu corpo se instala um sentimento sinuoso que se espalha e me entorpece. Fico ali, sob o sol amornado pelo vento que farfalha nas folhas secas dos velhos oitis, acenando de volta, discreto e comovido como se me despedisse de alguém prestes a partir num improvável zepelim. Falamos pelo celular, mas os celulares de modo algum substituem a telepatia. Talvez os gestos, que na distância mais adivinhamos do que vemos, sejam o que restou dessa forma esquecida de intimidade. As palavras, tão triviais, vão com o vento, mas o que importa é a indisfarçavel emoção que as colore. As minhas são azuis. Quisera poder pintá-las de laranja, mas lido tão mal com essas tintas que é melhor nem tentar. Azuis... E meus dedos dedilham no ar mais um aceno como se estupidamente quisessem tocar no vento uma melodia doce e triste como eu parado ali, sem querer ir embora, sem saber ficar.

Sim, se fosse tudo isso um sonho, seria um zepelim e não o prédio a abrigar sua varanda no último andar. E eu ficaria ali, no cais imaginário onde ancorei talvez para sempre minha alma, a acenar as infinitas despedidas a que me sinto condenado. Feliz por você, porque serão sempre mais felizes os que partem - e essa é a felicidade dos que ficam, saber que são mais felizes os que partem. Aceno para você e ficaria ali acenando até você sumir no horizonte, diminuindo lentamente até ser engolida pelo céu e restar em mim como algo tão incerto como um sonho. E ainda assim ficaria ali depois, imóvel cais que sou, à espera e hesitante.

Mas, as palavras, sempre elas, me despertam de volta para a vida, incessante e breve: há que seguir em frente rumo a desimportância inadiável das tarefas que me aguardam. "Que nos aguardam", eu gostaria de dizer, mas como posso falar por você? E alguma vez terei podido? Aceno de novo, timidamente, como quem tenta agarrar-se ao vento e deixo-me ir, levado pelas minhas próprias pernas.

Você entrará de volta para a aconchegante penumbra de sua casa e eu retomarei meu passo apressado avenida adentro. E o quadro (você no alto, magnífica, e eu, lá embaixo, tão pequeno, tão minínimo) se desfará no ar como um zepelim tragado pelo céu. Circulos, perfeitas espirais, vida que segue... E esta crônica, devo confessar, é só a tentativa ingênua e torpe de comover você e parar o vento.»

Nota: Isto escreveu o Antônio, no seu fantástico Café Impresso. Gostava de ter sido eu a escrever estas palavras azuis, porque me tocaram fundo. Porque senti, como minhas, todas e cada uma delas.

Rótulos

2008-03-04T15:55:00.011Z

Politicamente, sei que estou exactamente onde quero estar quando os amigos de direita me acham esquerdista, e os de esquerda não têm dúvidas de que sou de direita.

Your House or mine?

2008-03-04T00:18:00.003Z

Para a Meg

(que, como eu, tem um fraquinho por ele...)

Maria Gabriela Llansol 1931-2008

2008-03-03T21:32:00.002Z

De mim, direi que fui uma vez enviado, trouxeste a frase que nunca antes leras, o meu corpo a disse, e não reparaste que ficaste com ela escrita.

(Maria Gabriela Llansol - Lisboaleipzig 2)

Lembranças

2008-03-03T02:20:00.010Z

A Teresa lembrou-me o Gordon Lightfoot, que há muuuuuuito tempo eu não ouvia...

Como cada lembrança traz uma outra, a seguinte foi esta versão de "Me And Bobby Mcgee", uma canção que eu adoro.

E logo a seguir, como não podia deixar de ser, lembrei-me da Janis Joplin, na mesma canção.

Inesquecíveis, ambos.

Cata-Ventos

2008-03-01T23:37:00.005Z

Rio x Havana: qualquer semelhança é mera pobreza.
Adelaide Amorim, n'O bem, o mal e a coluna do meio

Se virando
Allan Robert, no Carta da Itália

Mini 92
Jayme Serva, no Dito assim parece à toa

Porque hoje é sábado (Vol. V)
Milton Ribeiro, no MR

Desconfio
Peri S.C., no Armazém peri s.c.

Rio das Flores
Capitão-Mor, no Portuga nos Trópicos

(Nota: Blogs do Brasil)

1 ano de Afinidades Efectivas

2008-03-01T17:18:00.006Z

O excelente Afinidades Efectivas faz hoje um ano. Muitos parabéns ao Paulo/Réprobo pelo rigor, pela exigência, pela graça com que constrói aquele espaço privilegiado. Ou melhor, privilegiados somos nós, os seus leitores. Muitos anos de vida blogosférica! E da outra também, claro...

Shy boy

2008-02-28T23:38:00.009Z

(Katie Melua - Shy Boy)

If this was a quiz on a tv show

And the prize was a guy who would love me so

Whatever they ask, the answer, i know

Hey, my reply, boy

Is give me a shy boy

Observatório III

2008-02-28T22:32:00.009Z

Política à portuguesa

Ordinariamente todos os Ministros são inteligentes, escrevem bem, discursam com cortesia e pura dicção, vão a faustosas inaugurações e são excelentes convivas. Porém, são nulos a resolver crises. Não têm a austeridade, nem a concepção, nem o instinto político, nem a experiência que faz o ESTADISTA. É assim que há muito tempo em Portugal são regidos os destinos políticos. Política de acaso, política de compadrio, política de expediente. País governado ao acaso, governado por vaidades e por interesses, por especulação e corrupção, por privilégio e influência de camarilha, será possível conservar a sua independência?

Estas palavras poderiam ter sido escritas por qualquer um - salvo as devidas distâncias - quanto ao sentimento de desencanto que exprimem pela classe política, na sua generalidade. Seriam naturais a todos os que sentem essa desilusão e seriam muitos os que as escreveriam hoje, não derivando daí nenhuma catástrofe.
Catastrófico, tsunâmico mesmo, é o facto de este pensamento ter mais de 140 anos e ter sido escrito pelo bom do Eça (esse, de Queirós), em 1867, num artigo no Distrito de Évora, comentando o desalento, já então, sobre a qualidade dos (des)governantes da época.
É a (infelizmente) curiosa actualidade deste sentimento ancestral, em relação aos políticos de hoje, que me fez sorrir quando o li primeiro (ah! afinal não é de agora) e, a seguir, quando o reli, me fez reflectir com tristeza. Estava a ver um retrato actual, mascarado a preto e branco ou em tons sépia esbatido.
E vieram-me à memória, em catadupa, os Portucale, Moderna, BCP, o recentíssimo alegado golpe palaciano dos terrenos do Casino de Lisboa, tantos que, de repente, lhes esquecemos os nomes, mas não conseguimos deixar de sentir o amargo na boca, mal ressacados depois de uma noite longa de mau vinho.
Mas lá vamos, daqui a um ano, cumprir o nosso dever(zinho) cívico, dar o nosso contributo à democracia(zinha), continuar a engordar os porquinhos que se enchem nas nossas barbas e à nossa custa, sem o mais pequeno pudor!
Até quando, Eça, até quando?

Pedro Silveira Botelho

(Imagem: Chema Madoz - fotografia)

A kiss is just a kiss?

2008-02-27T02:41:00.010Z

(Casablanca)

Aqui discute-se se um beijo é apenas um beijo, ou não. Não resisti a trazer para aqui o assunto, porque sobre isto não tenho a menor dúvida: um beijo, consentido e com sentido, nunca é "só" um beijo. É um vocábulo explícito, de uma linguagem planetária e inequívoca. Encerra sempre, num molde indestrutível, o desejo que o forjou. Traz em si memórias de beijos sonhados e expectativas de beijos futuros. E mesmo que não tenha passado nem futuro, cada beijo é, por si só, um universo.

O poder de um sorriso

2008-02-26T00:22:00.002Z

Charlie Chaplin compôs esta canção lindíssima, num especial momento de inspiração. Michael Jackson (de quem eu nem sequer gosto muito) cantou-a assim, igualmente inspirado. A mensagem da letra e a beleza da música, fazem dela uma eterna lição. E uma eterna emoção.

(Smile)

Smile, though your heart is aching, smile, even though it's breaking
When there are clouds in the sky, you'll get by...
If you smile with your fear and sorrow, smile and maybe tomorrow
You'll find that life is still worthwhile, if you just...
Light up your face with gladness, hide every trace of sadness
Although a tear may be ever so near
That's the time you must keep on trying, smile, what's the use of crying
You'll find that life is still worthwhile, if you just...
Smile, though your heart is aching, smile, even though it's breaking
When there are clouds in the sky, you'll get by...
That's the time you must keep on trying, smile, what's the use of crying
You'll find that life is still worthwhile
If you just smile.
(Nota: Para a minha amiga S., que perdeu o sorriso algures entre duas lágrimas. E eu quero voltar a vê-lo.)

Meia dúzia de nadas

2008-02-25T14:54:00.011Z

Lá me apanharam em mais uma corrente. Mas, vinda da Leonor, não posso recusar. Assim, deixo aqui as tais "6 insignificâncias" sobre a minha pessoa, que não interessam a ninguém mas que tiveram o mérito de me fazer olhar para dentro. São estas:

Demoro muito a "sair" de um filme de que gostei. Quando se acendem as luzes da sala de cinema e olho à minha volta, tudo me parece estranho: as pessoas, as conversas, o ambiente. Às vezes, um dia inteiro não chega para voltar à realidade. Acontece-me o mesmo com alguns livros.
Adoro flores amarelas: rosas, frésias, narcisos, túlipas.
O mar faz-me uma falta física: se estou muito tempo afastada, começo a entristecer perigosamente.
Perco-me por tapetes orientais. E por chocolates.
Nada tem a capacidade de me comover como a música. E pode ser qualquer uma a ter este efeito, desde a erudita ao fado.
Sou a pessoa mais distraída do mundo, mas sou boa fisionomista. Raramente esqueço uma cara e tenho a mania de encontrar semelhanças entre as pessoas.
Em Itália, sinto-me em casa. Mas é a Índia o meu grande desafio.

E pronto. Eu sei que são 7 e não 6, mas eu gosto mais do número 7 (outra mania minha, também). Passo o desafio ao Pedro Viegas, à Rosarinho, ao Paulo, à Musqueteira, à Meg, à Sofia e ao Pedro SB, que é da casa e por isso responderá aqui mesmo. Se lhe apetecer, claro, como aliás todos os outros.

Na mouche

2008-02-25T02:19:00.001Z

Assim eu acertasse no euromilhões...

Cuba

2008-02-24T20:57:00.005Z

Na melhor nódoa cai o pano.

Cata-Ventos

2008-02-22T00:10:00.005Z

Cecilia Bartoli
Francisca Cunha Rêgo, no Blogue do JL

No princípio
JG, no Zoo Bizarro

O vento que passa fora do Ashram
O Jansenista, n' O Jansenista

O Flagelo dos Plágios
O Réprobo, no Afinidades Efectivas

Parole
Rui Bebiano, n' A Terceira Noite

100% Dignidade
Jorge Rosmaninho, no Africanidades

O Princípio do Fim
Daniel Oliveira, no Arrastão

Equilíbrio Instável
Legível, no Papel de Fantasia

As time goes by
LBP, no Lord Broken-Pottery

Observatório II

2008-02-21T12:05:00.004Z

Tesos, mas saudáveis!

Li, algures, que os conselheiros municipais de Bridgewater, Nova Escócia, Canadá, iniciaram um processo legislativo para proibir fumar nas ruas, passeios e pontes. O regulamento ocupa-se também dos edifícios federais e parques de estacionamento, remetendo os fumadores para as suas casas.
Outro artigo, desta vez vindo da Finlândia, referia ter um tribunal invalidado a decisão de um condomínio, que proibia os residentes de fumarem na varanda, depois de uma contenda judicial que durou 2 anos.
Fumador convicto desde os meus 15 anos, há muitos, portanto (sim, eu sei que faz mal e que já perdi não sei quantos anos de vida), pensei logo: Pronto! Estamos tramados! Se o Sr. Francisco Ex-Fumador George e o Sr. Não Sei Quantos Abstémio Sakelarides, eminências lusas em saúde pública e defensores acérrimos da nossa saúde privada (sim, eu também sei que a sua preocupação com a minha saúde é, deveras, genuína) sabem disto, não vai faltar muito para só podermos fumar na casa de banho de nossa casa, o que até acho graça e me faz voltar aos meus tempos de miúdo, quando comecei a dar as primeiras passas, precisamente às escondidas, na casa de banho (que tinha janela grande e dava para disfarçar o cheiro a tabaco).
Aí, vai ser vê-los a darem a mão ao Sr. António Fundamentalista Nunes e (ah, ASAE dum caneco, que não vais ter mãos a medir!) vamos ter o problema do desemprego resolvido, a promessa dos 150.000 postos de trabalho cumprida, toda a gente satisfeita, com tanto inspector caçador de relapsos fumadores que vai ser preciso arranjar.
E vamos ter, finalmente, o País com uma saúde de ferro, liberto de monóxidos e de viciados à porta de centros comerciais e de restaurantes, todos enclausurados nas suas casas de banho privadas.
O resto, pode continuar uma merda. Mas teremos uma saúde de primeira.

Bem hajam e obrigado!

Pedro Silveira Botelho

(Nota: Gravura roubada no Afinidades Efectivas. A César o que é de César, meu amigo Paulo!)

Fado como eu gosto

2008-02-20T01:52:00.002Z

O poder das circunstâncias

2008-02-19T00:20:00.010Z

Fui ver o filme "Expiação", uma história que confirma uma vez mais como a vida se faz mais de circunstâncias do que de vontades.

Que bom seria se fosse ao contrário!

Fez-me lembrar uma frase lapidar que o meu avô dizia muitas vezes: "Não interessa nada o que as pessoas são lá no fundo... O que convive com os outros é sempre a superfície".

(Imagem: Júlio Resende)

Momento ainda mais narcísico

2008-02-18T23:55:00.003Z

Nariz, nariz e nariz,

Nariz, que nunca se acaba;

Nariz, que se ele desaba,

Fará o mundo infeliz;

Nariz, que Newton não quis

Descrever-lhe a diagonal;

Nariz de massa infernal,

Que, se o cálculo não erra,

Posto entre o Sol e a Terra,

Faria eclipse total!

(Bocage)

Prometo que não falo mais no assunto, mas não resisti.

Sunday, bloody Sunday

2008-02-18T12:08:00.006Z

À chuva, não tenho a destreza deste senhor.

Sou mais parecida com este.

Mas tenho ainda mais azar do que ele. Em vez da lama, que sempre é macia, o que me esperava ontem era um chão de pedra. Resultado: um serão nas Urgências da Cuf, à espera de uma radiografia que confirmasse o que eu já sabia - uma fractura do nariz. Mas não é tudo: na sala de espera, para entreter os pacientes (acidentados, quase todos), havia um plasma que passava videos de... quedas!!! Com gargalhadas de fundo e tudo. Os hospitais portugueses têm um estranho sentido de humor.

Enfim. Pior serão de Domingo, só a ver os programas da TVI.

Começar a vida

2008-02-17T19:17:00.007Z

" Je n'en finis pas de commencer ma vie.

Quand je pense qu'il y en a qui n'attendent pas d'avoir vingt ans pour commencer leur mort ! "

(Maurice Béjart)

Dedicado à mana Mad, que faz hoje anos.

Parabéns, miúda!

Momento narcísico

2008-02-17T01:55:00.010Z

1. Tenho imensa curiosidade de ouvir isto!

2. Para todos os que me têm perguntado, o meu livro Gente do Sul já está nas livrarias. Aqui ficam algumas sugestões:

Livraria Buchholz (à Alexandre Herculano)
Livraria Barata (Av. Roma)
Livraria Salesiana (C. Ourique)
Livraria Obras Completas (Carnaxide/Linda-a-Velha)
Livraria Galileu (Cascais)
Pronto. Já passou.

O triunfo dos Gatos

2008-02-16T18:29:00.020Z

Se George Orwell fosse um blogger, mudaria o título do seu famosíssimo livro para "O triunfo dos Gatos". Perito como era em analogias com o reino animal, teria provavelmente sucumbido à avassaladora invasão da blogosfera pelos gatos.

Esta constatação reflecte um fenómeno que alguém, algum dia, se dará ao trabalho de estudar. Tenho-me dado conta de que há uma imensidão de blogs que glorificam os pequenos felinos, e o mais engraçado é que são, muitos deles, os blogs e os bloggers com quem eu descubro mais afinidades. Se quisesse dar-me ao trabalho de extrair da minha lista os links para os amantes de gatos, tenho a certeza de que a percentagem me deixaria de boca aberta. Para citar só alguns exemplos de entre os que visito regularmente, este, este, este, este, este e este. E isto tem que querer dizer alguma coisa.

Ora, eu fui educada a não gostar de gatos. Em casa dos meus pais a primazia sempre foi para os cães e, durante muitos anos, esses cães eram galgos. O meu pai era um exímio cavaleiro e um apaixonado por caçadas às lebres, prazer que só abandonou depois de uma fractura grave numa perna, devida à queda de um cavalo. Mas os galgos ficaram por lá, correndo no pátio de casa atrás dos (muitos) gatos da vizinhança. Lembro-me bem do Aquiles, do Falcão, da Torrinha, do Tango, do Raiado, da extrema elegância dos corpos longilíneos e musculados num quase voo rasante, perseguindo, a uma velocidade alucinante, os pobres gatos que se atreviam a entrar por entre as grades do portão e só paravam, salvos de morte certa, no galho mais alto de uma das árvores. Depois dos galgos vieram os labradores, os pastores alemães, os grand danois.

Eu adorava animais: tive em casa toda a espécie de bicharada, desde o impossíveil Pirueta, um coelho que se escondia na prateleira mais alta da estante e que corria loucamente pela casa toda (milagrosamente, nunca foi comido por nenhum dos cães), ao incómodo Xico, um cabrito bebé que trepava a sofás e mesas e que os meus pais condenaram rapidamente ao prato, sem eu saber. Pelo meio, rãs, lagartixas, mochos e até ratos, todos criei com desvelo, em caixas de sapatos ou gaiolas, até se transformarem em insuportáveis adultos que todos odiavam, menos eu. Mas esse afã de maternidade precoce nunca incluiu gatos.

Não nego que acho os gatos, como todos os felinos, animais lindos. Que admiro neles a natureza livre e indomável, a orgulhosa recusa em bajular os donos, a independência emocional. E até penso que, por definição, os gatos teriam mais a ver comigo do que os cães. Mas a verdade é que isso não acontece, e a explicação para esse mistério só poderá estar numa infância despovoada de gatos (ou povoada de gatos que não eram mais do que negaças para treino dos galgos), em que os cães eram os reis absolutos da casa.

(Fotografia encontrada aqui)

Negar a evidência

2008-02-15T21:09:00.013Z

O desemprego vai diminuir.

Não se sabe quando, mas vai.

Um dia. Talvez ainda neste século...

Criação

2008-02-15T16:55:00.001Z

"Vivemos adormecidos num mundo sonolento. Mas se um tu murmurar ao nosso ouvido, é isso o que sacode as pessoas: o eu desperta graças ao tu. A eficácia espiritual de duas consciências simultâneas, reunidas na consciência do seu encontro, escapa à causalidade viscosa e contínua das coisas. O encontro cria-nos: não éramos nada - ou nada mais que coisas - antes de estarmos juntos."

(Gaston Bachelard)

Óscares 2008

2008-02-15T11:47:00.002Z

O meu vencedor já está escolhido.

Cata-Ventos

2008-02-14T22:50:00.010Z

Por que outra razão fariam isto às pessoas?
Cristina Ferreira de Almeida, no Corta-Fitas
Se o ridículo matasse
João Távora, no Corta-Fitas

Namoro
Leonor Barros, no A Curva da Estrada

Valadares, o psicologismo de alcova e a erecção espontânea
Azia, no Azeite & Azia

Animais
Ricardo A. Alves, no Abencerragem.

Às vezes esqueço-me
Mad, no Juro que tenho mais que fazer

Noite de regresso
Sofia, n'O meu cais

Será que estou?
Ernesta, no Cabra de Serviço

E pronto. Para a semana há mais.

Love hurts...

2008-02-14T20:11:00.003Z

Embirro com datas impostas pelo comércio, mas este video é irresistível.

O amor também é humor.

Se não conseguir ver o video, experimente aqui.

Observatório (I)

2008-02-14T13:00:00.002Z

É comum dizer-se que a vaidade humana é incontornável. Pois bem, sendo humano, tenho por inerência a minha dose de vaidade e, mesmo resistindo a princípio, aqui estou a ‘postar’ pela primeira vez, qual debutante em baile de iniciação.
Mas, por muito pouco vaidoso que possa ser, o que, por acaso, até é verdade, não resisti a comentar um artigo da imprensa da semana passada, que me encheu as medidas, pelas más razões.
Este artigo teve honras de capa da Visão (Edimpresa, favor creditar os royalties de publicidade na minha conta do costume) de 7 de Fevereiro, com o título ‘O Lado Obscuro dos Transplantes’ a encimar uma fotografia do cirurgião Eduardo Barroso, com um de três subtítulos que referia ter este senhor ganho 277.000€ (sim, duzentos e setenta e sete mil euros) em prémios (fora ordenado e outras mordomias) no ano passado.
Entrando no artigo, que cognomeia o cirurgião como ‘O euromilhões dos transplantes’, percebe-se que a lista de espera de transplantes cirúrgicos de várias especialidades tem diminuído (mas não muito, que é para não nos habituarmos mal) não por melhoria de racionalização de serviços e meios, não por melhoria de racios de produtividade derivados de maior profissionalismo, mas sim porque o nosso Estado(zinho) se lembrou, já ao tempo do saudoso (lagarto, lagarto) Guterres, de criar uma lista de incentivos com valores unitários por transplante, qual açougue de preçário à porta, variável conforme o Hospital. O aqui visado é o Curry Cabral, em que um transplante de fígado, pulmões ou medula vale 54.860,00€ (desculpem-me, mas ignorei, por baixo, os trocos), do coração 24.930,00€, pâncreas 14.960,00€, 12.460,00€ por cada cada rim e por aí fora, até à córnea que só vale uns míseros 1.596,00 euritos.
Estes incentivos são pagos ao Hospital ‘transplantador’, sendo que 48% vão parar aos bolsos da equipa interveniente. Em valores líquidos.
Assim, em contas de merceeiro, sai-nos (contribuintes pagantes) mais barato que o vizinho resolva lá o problema dos..., perdão, da córnea, do que aquelas náuseas figadais (em bem te tinha avisado que um bagaço ao pequeno almoço era capaz de não te fazer lá muito bem) que nos saem um balúrdio. A equipa médica é que esfrega as mãos de contente...
Pasmo ainda, e por isso o cognome e aquela ‘massonga’ toda, que o incentivo pessoal deste cirurgião é de 21% sobre o valor arrecadado em cada intervenção (eu, se fosse um dos outros membros da equipa, ficava fu... lo, a ter que dividir 79% por tanta gente, pois até os administrativos também estão no bolo) mesmo, pasmem mais agora, que não tenha saído do sofá cosy da sua casa cosy. E esta, hein? (Ah, Peça, Peça). Pois não é que este senhor já não é director de serviços do Hospital, estando a servir a Nação como Presidente da Autoridade de Transplantação, a convite do nosso (?) Engenheiro, continuando a dar uma perninha, desculpe, mãozinha em situações excepcionais sempre que o arrancam do seu cosy sofá, porque alguma coisa se complicou, o que é raro (em 2007 foram aí uma dezena de vezes), segundo diz, e ainda bem, continua, pois ‘é sinal que estão a conseguir fazer o transplante sozinhos.’.
Não tenho nada contra o Eduardo Barroso, sinceramente. Até o acho simpático e sei que é um excelente cirurgião. Também gosta de charutos, é um bom garfo e gosta da boa vida. Como eu. E até, dito pelo próprio, acha estes incentivos um exagero. Como eu. Até já disse à administração do hospital que, a manter-se este ritmo de transplantes, ‘temos que diminuir o tecto dos prémios’. Se o não fizerem, digo eu, não vai saber o que fazer a tanto dinheiro, digo eu. Até já deu instruções para lhe baixarem a sua percentagem em 3%.

É mais um ‘gajo porreiro, pá’. Como eu.

Pedro Silveira Botelho

Ventos de feição

2008-02-14T12:40:00.006Z

A partir de agora, o Porta do Vento contará com 2 novas rubricas:

1. Observatório

O meu amigo - e habitual comentador deste blog - PSB (Pedro Silveira Botelho) deu-me o grande prazer de aceitar um convite/desafio que lhe fiz há poucos dias: o de passar a colaborar regularmente no Porta do Vento. Primeiro renitente, por falta de tempo e "temor de iniciado" nestas lides, acabou por aceder. E ainda bem. O Observatório será uma coluna de opinião sobre temas da actualidade, com a acutilância e sentido de oportunidade que caracterizam a escrita do Pedro. Aí está, já a seguir, a primeira das suas crónicas. Sei que vão gostar.

2. Cata-Ventos

Será uma selecção de posts de que eu goste especialmente, ache curiosos ou divertidos, encontrados por mim noutros blogs. Um espaço de fora para dentro, a enriquecer este blog.

Ainda a propósito de aniversários...

2008-02-12T22:53:00.001Z

Conselhos para agradar apesar de tudo

Ter um sorriso nos lábios e uma flor na lapela.

Vestir-se com tecidos suaves, veludos, tweed, caxemira, que dêem vontade de acariciar.

Para não cheirar a velho, retirar dos bolsos as bolas de naftalina e pôr um pouco de perfume distinto, que dê vontade de cheirar.

Não usar cores demasiado vivas, mas as tonalidades da sua estação, o Outono.

Comer feijões finos para ficar extrafino.

Ser desenvolto, leve, nunca pesado. Como os elefantes para atravessar o lago gelado, caminhar na ponta dos pés. Saltar para não se afundar.

Não falar como um livro, não se tornar grave e sentencioso, ficar malicioso, troçar de si e de todos.

Ser pessimista e jovial. Saber dizer asneiras.

Cultivar o inútil e as rosas, o escárnio e as abóboras-meninas.

Aprender de cor poesias para poder dizê-las sem óculos e no escuro.

Ser curioso e ambicioso.

Não se queixar, de manhã, de ter dores por todo o corpo. Pensar que as pequenas dores nos fazem companhia, ocupam o espírito, ficamos amigos. E quando já não as temos, aborrecemo-nos. Lembrem-se que, «passados os cinquenta anos, se acordarmos sem ter nenhuma dor, é porque estamos mortos», mesmo.

Jean-Louis Fournier
(O humor corrosivo de Jean-Louis Fournier, roubado no Zoo Bizarro , o blog do meu amigo JG)

Chega de Saudade... 30 anos depois

2008-02-11T01:21:00.000Z

(João Gilberto e Tom Jobim - Chega de Saudade)

Imbatíveis. Insuperáveis. Inesquecíveis. Inimitáveis. E tudo o que quisermos chamar-lhes mais, que todos os superlativos são poucos para classificar esta canção e esta dupla, que voltou a juntar-se para este concerto ao vivo, porque... 30 anos depois, já chegava de saudade.

Domingo

2008-02-10T18:16:00.000Z

Por muito blue que me ponham os domingos, o surpreendente StatCounter salva-me sempre da neura. Hoje, diz-me que houve gente que veio aqui à procura de respostas para dúvidas existenciais profundas, eu diria mesmo lancinantes. Como não gosto de deixar ninguém angustiado, vou tentar ajudar. Mas não prometo grandes revelações. Ora bem:

Para quem procura "mulheres loiras na praia", lamento informar que não é a minha especialidade. Não aconselho a Suécia, por duas razões: fica um bocadinho longe e as praias são frias. Enfim, ligeiramente. Mas acho que, sem ter que procurar muito e se não for muito exigente na qualidade das tintas, há-de encontrar muitas loiras nas praias portuguesas.

A quem está desesperado por "chapéus femininos matinais para casamento", seja para um casamento mesmo ou só por fétiche, lembro a sempre airosa e tão útil touca de banho, que de manhã fica sempre bem.

Finalmente, vá-se lá saber porquê, há quem espere de mim "ideias de como fazer um arrastão no São João". Por muito boa vontade que eu tenha, meu caro, isso é que eu não sei mesmo. O São João, para mim, é mais sardinhas e manjericos. Mas não corte já os pulsos. Posso falar-lhe da experiência de Carcavelos, que parece ter corrido muito bem: junte muitos amigos (de preferência dos que morem nas Marianas, Cova da Moura, Chelas e outros bairros chiques como estes), organize com eles um passeio à praia, em hora de enchente, marque o dia 24 de Junho para o evento, e... divirtam-se! Com sorte, até vai encontrar o amigo que anda à procura de loiras na praia e, quem sabe, ficam amigos para sempre e fazem juntos muitos outros arrastões...

E é tudo por hoje. Espero ter sido útil, não quero que vos falte nada.

Parabéns, Roberta Flack

2008-02-10T13:05:00.000Z

Roberta Flack faz hoje 69 anos. Parabéns! Encheu os meus dias longínquos de canções lindas. Não nego a beleza da celebérrima Killing me softly, mas tem sido tocada e repetida à exaustão e, como acontece nestes casos, fiquei saturada dela. Aqui fica a minha preferida. E continuo na onda da nostalgia, não há dúvida...

(Roberta Flack - The first time ever I saw your face)
Nota: Ofereço esta música ao meu querido cunhadinho Diogo, que faz hoje anos também e está sozinho, desterrado, sem a sua Saidinha. Não me esqueci, vês? E ninguém me lembrou, juro!

Baleal, um amor antigo

2008-02-09T23:33:00.002Z

Todos nós temos uma praia. A "nossa praia". Uma espécie de mundo encantado, perdido no tempo, onde estão guardadas, intocáveis, as nossas mais doces lembranças da infância e da adolescência. A minha é, sem dúvida, o Baleal. Estive afastada dela, fisicamente, durante anos. Mas o espaço que este lugar especial teve sempre no meu coração nunca foi ocupado por nenhum outro. Por qualquer razão que desconheço - há forças subterrâneas que não têm explicação simples, e são mais importantes do que pensamos - o Baleal voltou a tornar-se um apelo fortíssimo na minha vida. Sinto-lhe, mesmo de longe, o eterno cheiro a maresia, o vento cortante das madrugadas, a extrema brancura da areia finíssima. Cinco sentidos alerta, à espreita das memórias. Porque todas as velhas memórias se corporizam neste lugar mágico, onde o tempo teima em não passar.

Ando há muito tempo para escrever sobre o Baleal. Mas a minha irmã Madalena descreveu-o assim, e eu nunca o faria melhor. Convido-vos a ler esta declaração de amor à minha praia, à nossa praia de infância:

A Ilha do Baleal é um daqueles sítios alcançados por bafo divino em dia de suprema inspiração, dona de uma beleza natural que, além de absolutamente estonteante, é originalíssima na costa portuguesa (digo eu, que não a conheço toda), e isto só do ponto de vista geográfico e não do resto (ao dito resto iremos, a seu tempo). A Ilha, que não o é, sê-lo-ia quase se não estivesse ligada ao “continente” por uma língua de areia com duas praias – e aqui começa a originalidade, mas nem por sombras se esgota – que se enfrentam, mais que se admiram, mesmo em frente uma da outra.

Nós, os nativos, insistimos em chamar-lhe Ilha, talvez porque há muitos anos quem a frequentava lembra-se bem de chegar ao Redondo e ter que esperar que a maré baixasse para poder atravessar, pois a maré cheia juntava as águas até quase se perder o pé, ou pelo menos até tornar perigosa a travessia, por causa das correntes fortíssimas formadas pela junção das duas águas. O que, aliás, acontece ciclicamente, e é só mais uma das suas originalidades: a Ilha comporta-se como se tivesse vontade própria, transforma-se quando lhe dá na gana, renova a sua imagem, redefine os seus caminhos, o tamanho das suas praias, a quantidade da sua areia, a altura das suas rochas até quase à véspera familiares,provavelmente para nos confundir, nos encantar ou simplesmente nos fazer reapaixonar pelas suas formas renovadas.

Nega sistematicamente – ou não fosse ela um espírito livre – todas as transformações feitas por mão humana, imperfeitas por definição e desígnio divino, como o famigerado pontão para passagem de carros, espécie de cicatriz de uma operação mal conseguida, quase todos os anos reparado porque o mar o enche de areia ou porque lhe tira tanta que lhe faz perigar os alicerces, como se a própria Ilha o rejeitasse como corpo estranho, coisa de tal maneira óbvia que nós, míseros mortais e pouco sabedores dos mistérios da natureza, não alcançamos à primeira vista. Ou talvez porque, no fundo, desejamos que ela realmente venha ser uma ilha perdida nas brumas, inacessível aos milhares de veraneantes atraídos como mariposas pelo seu brilho.

De um lado, a ilha oferece-se ao continente, generosa na fartura das suas praias gémeas – falsas – uma de águas calmas mas perigosas, a outra de águas revoltas e correntes fortes mas previsíveis. Como a mente humana, aliás: toda a Ilha é uma analogia. E ainda nos oferece mais duas praias, uma escondida do primeiro olhar, por ser reduto antigo de barcos de pesca e por definição segura, protectora, aconchegante: a dos Barcos; e outra tão pequena que torna admirável o facto de ter sido baptizada: a das Cebolas, ainda que o seu nome não seja nem remotamente poético.

Do outro lado, aberta ao azul-cobalto, a Ilha mostra a sua face rebelde, gigantesca e sempre agreste, menos moldada às vontades humanas e imune a invasões. É o lado oceânico, com vista para as Berlengas, sua congénere longínqua e ao mesmo tempo ali tão perto, e para os Farilhões, ilhotas desertas e heliporto exclusivo de pássaros marinhos, a eterna inveja da nossa Ilha de alma eternamente selvagem. Ela aponta-lhes a sua proa cortante e abrupta, como se quisesse levantar âncora, imitando penínsulas saramaguianas na desesperada tentativa de se lhes juntar. A prová-lo, a Ilha das Pombas, esta com I maiúsculo por direito próprio, rochedo virgem e rebelde que fugiu das saias da mãe, conseguiu desertar da cobiça humana e buscar uma vizinhança composta exclusivamente por seres marinhos, ou quando muito alados, e fez-se ao mar há já uns bons milhares de anos.

Ainda que de rocha pura, a Ilha tem essência marinha, feminina. É mais feita de mar que de terra – a prová-lo o facto de não haver uma única árvore em todo o seu território, nem mesmo um pessegueiro, ainda que de outros tempos, só tojos raquíticos que sobrevivem à custa de pura teimosia – quase como se criar raízes não calcárias fosse motivo de vergonha para uma ilha que se preze...

É orgulhosa, a nossa Ilha. Não nos quer lá – ou não nos brindasse com tempestades quase de granizo em pleno estio, e só aos parcos mas persistentes visitantes invernais concede raras manhãs ensolaradas, gloriosas, ainda que gélidas. Parece até que considera esta adoração de que é objecto um contratempo, uma contrariedade temporária de que se verá livre rapidamente – para ela o tempo é efémero e o seu não se mede pela mesma medida que o nosso. Uma vida humana é um décimo de segundo. A memória da geração anterior somada a uma vida de agora não é mais que um suspiro.Talvez nos deixe construir casas porque as pintamos de branco, quem sabe as confunde com velas desfraldadas ao vento e conta com elas para sair mar afora, rumo ao pôr-do-sol...

(Fotografias: Mário Cordeiro)